flores de escarcha

Haikus, poemas breves y poetrix

2010-03-31T08:26:00.000-07:00

I

La muerte observa
las hojas desprenderse
del árbol recio.

II

La paloma abre
el pico por la sed
de paz mundial.

III

Guitarra azul,
no dejes que la noche
te robe el sol.

IV

Las cucarachas
caminan hacia el odio
de nuestra sombra.

V

Sendas florecen
cuando la abeja muere
al otro lado.

VI

Sílabas roncas
precipitan el miedo
por la ventana.

VII

El color gris
se mezcla con el negro
de mi alma oscura.

VIII

Por los sentidos
se mecen las razones:
sed de verdad.

IX

Los grillos nacen
y los humanos mueren
Mismo sentido.

X

La tele vive
el espectador gris
se siente viejo.

XI

Coral bermejo
brillas bajo la luna
Eres la noche.

XII

Trenza azabache
tu cabello aprisiona
la sombra oscura.

Creación

2010-03-30T09:59:00.000-07:00

La influencia de la luna

Me sabe mal escrutar tras la cortina
en busca del misterio.
En los encajes brota la sílaba perdida de la mañana,
que quedó colgando de un brocado.
Las aves y su síntoma
de melodía
conocen el cruel motivo de mi sed de suspense
desde mi ojo calibrado con tiento
y retoman el vuelo
hacia las cumbres
para llevar el mensaje
al polvo que flota en el aire.
La octava reina de las maravillas
me saluda con su poncho
doblado bajo el brazo,
es la mujer
más santa que parió la inventiva de la Tierra:
con su cuerpo se desnuda
y parte los rayos de luna
con su espalda.
Hasta ella llegó el ave
después de posarse
sobre la nada
y con su pico disimuló un saludo
cálido para la piel humana.
Salió la voz del cuenco derramado
y con sus plumas
el ave dibujó la postal de la mañana,
cuando la indiferencia
del sueño de la luna
sorprendió a la ciudad impostora
de la certeza
de la presunta inocencia.

El Mago mantis

La opacidad de la duda,
cuando manuscribe la grisácea conciencia
y la deja en pañales:
letras escarlata y párrafos inconclusos.
Todo parece apuntar a la circunstancia benigna
de una noche al raso,
siendo las estrellas un manto de leche
y la compañía un trago de miel.
Camino desnuda
por el filo de los campanarios,
le muestro al Mago
la profecía que huele a sudor de algas,
le pregunto por mi consuelo,
como quien prepara la mesa
para la cena de la nada
y él me da la mitad de sus ganancias intangibles
en un reparto equitativo.
Me dice que el sol
es la voluntad de lo inerte
en hacer de las células retrato inmortal.
Le pregunto por el artista,
dónde mora el cristal líquido de la inventiva
y el Mago me secuestra
de la escéptica voz
de música en
escalas,
hasta llevarme al grito
de la imaginación
que lleva la mitología
injerta en sus cuerdas vocales.
Un hilo vital viola las ideas huérfanas
y después de humillarlas,
quiebra la insania
en metamorfosis de sexo,
muerte natural,
gusanos
y futuras generaciones.
El Mago es una Mantis religiosa
y su deseo
procrea con mi conciencia,
dando a luz un ideal,
con el futuro escrito en sus genes
de cianuro:
pensamiento virgen de lo humano
y lo bestial.

La libertad

2010-03-28T12:32:00.001-07:00

Se tuercen las mareas al abordar el misterio de la luna,
su rostro oscuro
y las olas penetran en la lluvia de lo cierto,
como lágrimas prefabricadas.
El colapso de notas divinas
moldea las circunstancias,
las vuelve dúctiles como cera,
mientras que sucumbe su miel a la lógica mortal.
Me suplanto en mi sorna de lo marciano,
soy la esclava de mi pavor
y el consuelo de las hojas es la más triste esperanza
de hacerme justicia.
La noche se me clava en el sueño de la vigilia,
es el pretexto para dar significado a la muerte.
Mi sed de aguas claras es la bondad de lo libre,
de lo hermoso
como la nata
o el calor del horno
y me cocino la indiferencia hacia el futuro,
revelando las fotos de mi viaje eterno.
El ave dormita en mis pulmones,
conoce el humo
y el veneno natural del cielo,
así como su sabor más dulce.
En su jaula se siente deshabitada de intrusos
y conmueve el espectáculo
de su batir de alas.
Ella atravesó la espuma de las olas
y su sombra,
tan tenaz
como dispensable.
Frenó la crecida del invierno en el tablero de las estaciones.
Sólo me queda la opción
de contrastar su nombre
con la oscuridad naciente,
para que nuestro hijo del alba
reine en los renglones aprendidos.
Y mi voluntad de ofrecerle casa
en cada estrella de la noche
no impida que los aviones se posen en sus órbitas,
aunque sus cuerpos sean de lata
y sus ojos atraviesen
la eternidad del cielo.

La piedra

2010-03-25T01:31:00.001-07:00

Cumple la piedra su pacto con el lobo.
Profetiza el instante,
difama su contrario,
revuelve la miseria
para mostrar el odio a su hija de musgo,
cuando el odio es una coartada
de la indiferencia
y el amor su piel más áspera.
La piedra esconde solidez,
tierra que se abona con la mirada.
Unos ojos escrutan desde el caparazón de las conquistas
y hacen de una raíz
que brota robusta,
un tirachinas,
con la piedra como bala.
La mirada convierte los átomos
en milagro,
el brillo, en poesía.
Diamante atorado en la raíz de la luna,
tus subalternos comerán de tu gloria,
limpiarán sus almas en carne
de las margaritas.
La luna se transforma en océano
y tú disuelves la marejada
en la forma de un vaso,
donde no hay ahogados ni suicidios.
La dicha se contempla en la lluvia,
en el secuestro de las hojas
a la primavera,
en cada instante secuaz
de tus fisuras,
en donde nadie ve las imperfecciones del futuro,
revolucionario de la mirada.
Un espejo te abduce de la luz,
contempla la mirada
y en el festín del vértigo
se convierte en oscuridad
tu partida hacia lo inmaterial.
Allí las ranas no besaron
la sencilla faz de espejo
porque había otros ojos que escrutaban:
iris en iris,
átomo devuelto a la cordura
por la cinta del cassette,
que las dos ruedas precipitan
hacia una muerte segura.

La edad de que la sombra huya

2010-03-25T01:29:00.001-07:00

La siniestra miseria duerme en el sinsentido
como la hebra maldita de lo inocentemente
guardado.
Tengo que poner el ruido en la boca de piedra,
pegar a los poetastros que nunca sudan lágrimas.
El vino se congela en los músculos cálidos,
sangre de Cristo,
valor ciega lo cierto,
carne de Cristo.
En mis muros reflectan la luz planes maestros
como el misterio azul del ozono asesino
Devuelven siluetas de una sombra gris y lánguida.
La cordura es vestido del reloj tan marciano
Y en el instante de huir del círculo parásito
construye falsas patrias de entereza y temblor.
Llegaré a mi ataúd con pasos de hilo negro,
Estará mi mitad en el olor a tierra
y gusanos.
Los espejos no son tan fieros como lluvia
que se bebe la astucia rechazando la piedra,
como la multitud de labios palpitantes.
Mi muñón de silencio llevará la voz lejos,
hasta el sabor a musgo de mi tierna certeza.
Temblaré como tierra. La fuga será al fin
el lugar predilecto de mi peón y habrá
mil explosiones de las blancas y negras.
Si la muerte es verdad, no hay nada más ajeno
y usando mi batuta se montará el teatro
de marionetas mágicas para que los enanos
devuelvan el helado al barquillo mojado.
Si mi instinto es capaz de barrer los otoños,
si la fuerza se escribe en este pentagrama
donde las más difusas van antes que el silencio
comprenderé por fin cómo funciona a tiempo
la feria y la bobina, y su halo azul de máquina.
No restan estribillos su maldición de esquelas:
sólo en la melodía, cuando el papel no llora.
Y así el soldado apuesto puede fumarse el miedo
sentado en su rincón donde llega la luz
poderosa de estrellas.
Por el pasillo eterno fenecen los futuros
travelling de las víctimas.
Mientras, los ojos son guantes del asesino.
¿dónde quedó mi cuerpo de esponja en la marea
que se añora con el tiempo?
Probablemente sea el agua que se escurre
hacia los pies del niño extraño como el frío.

Escapar al minuto exacto

2010-03-24T08:05:00.001-07:00

Escapar al minuto exacto
cuando rompió la tristeza a llorar.
Escribirte cartas.
Suma de posibilidades,
en esta orilla de silente calma,
cuando las ciervas buscan a su esposo
entre los sargazos.
No anudé la culpa a su espalda,
lupanar del misterio,
ni atravesé la frontera de la mirada
en un viaje hacia lo imposible.
Toqué tu universo,
patria de murmullos deslizándose
suaves
por la mañana inmemorial.
Escapé de las trampas de mi ego
hacia la turba de la magia
y con estrellas diminutas
escribí una realidad que no se toca
y penetra dulce en libros cerrados.
Mi campo se siembra con semillas
de alegría,
de final irreal
para que la existencia de los brujos
no se amargue.
En los campanarios, las cigüeñas
conviven con antenas tan castas
que sólo memorizan el hilo humano.
La fiera sabe despertar a la inocencia,
tan malherida,
y le calienta la sopa para que nunca olvide
su columna vertebral.
Hay un niño caminando por las ojeras,
hay un pozo señalado por las lobas,
hay un teatro escondido en cada gesto,
hay un gesto escondido en cada mimo
y las sequoias disimulan muy bien
su esplendor bajo las nubes.
Escapar al minuto exacto
cuando se quebró la voz.
Recitarte un cuento.
La obra de la muerte
se entretiene con el orador
y llegan comisarias de la música
a presentar su espectáculo
a los indolentes;
a los adolescentes que simulan carisma.
Les venden la secuencia manuscrita
de la lluvia
y los jóvenes concretan su silencio
en el fuego convertido en brasa,
donde los extranjeros se calientan las manos
y los pueblerinos
leen su hogar
en la forma de un rojo
cada vez más tenue.

Partida de ajedrez

2010-02-28T06:56:00.001-08:00

Hace mucho tiempo
que el pánico escudriña las alas de la duda.

Desde el inmenso telescopio puedo comprobar
el sitio de los cometas,
de la locura sin sentido.

Casi mordí el veneno de las brujas
cuando la sombra se fusionó con mi cuerpo
en el eclipse del misterio.

Y el tribunal se consuela de su estruendo de feria
en las partidas de ajedrez,
que sólo tienen dos contrincantes.

Silba el caballo jaques homicidas
y los alfiles toman delantera
olvidando al peón que no lamenta
el no retorno y el potro con sus bridas

se abre camino, bravo, entre las negras
Parece tan sagaz la tez dormida
del rey valioso y parco en la partida
que es capaz de eclipsar la damisela.

porque ella jamás muere en la batalla,
sólo hay un asesino en cada bando
y un penitente muerto en el combate.

el asedio de blancas ya no para
y el enigma no existe en este tango,
el destino es ballet y nunca un arte.

y cuando termina la baza me doy cuenta
de que soy la víctima que no probó nunca el veneno,
porque nombrar la cicuta es como carnalizar la muerte
en el propio cuerpo
con los ojos de otra.

La memoria es un capricho del olvido

2010-02-28T06:55:00.001-08:00

La luz halló el dolor partido,
el lodazal de la inocencia,
donde las hadas escribieron su herencia
entre dos alas grises.
Al desplegar su aroma intenso
recompusieron los hilos de la magia,
los harapos de niña
que mi alma ha bebido
como trago de opio,
como los títulos de crédito
de una película romántica
sin final aparente.
Las vidrieras doblaron los ángeles en colores,
trituraron la noche
con hambre de sol
y la aurora
ha desperezado a la pequeña
que mora en mis fetiches,
a la cuerda vibrante del violín
en una orquesta a la postre.
Creo que la lluvia es el mejor consejo
para las confesiones,
el rocío es baño de diamante
que viste el estilo
y la nieve es la revolucionaria
de los tiempos
con su inmaculado desvelo.
No hay tiburones bajo su manto,
no hay niñas coquetas con zapatos de charol:
ellas caminan descalzas sobre la pista de hielo,
sin importarles los filos de las piñas
ni las delicadas y mustias
flores de almendro.
La luz penetró más allá de la niebla,
rasgó el invierno
y empapó de alegría las cornisas,
deslumbró de primavera
las verbenas.
Ahora desconozco
el dolor del risco
y su triste riesgo,
porque la memoria
es un capricho
del olvido.

El misterio del absurdo

2010-02-28T06:53:00.000-08:00

Lo extraño es no ver en el tiempo
una fisura que nos devuelva
el otoño,
con sus silbos de ventisca,
con su dorado atardecer.

Las kilométricas avenidas
que conducen al minuto,
que no saben de estatuillas blancas,
sin paz en su costado...

Ojalá el tiempo no existiera,
fuese una invención
del ser humano.

Y la rueda gira que gira.
Me pregunto cuántas briznas llevará
en sus oscuros radios.

Sólo hay una pregunta,
intermitente en los mosquiteros
de la razón:
la que me lleva al espéculo,
la que nombra con letras oscuras
su estremecimiento ante las huellas.

El pasado es la ventana a la placenta,
al comienzo no hurtado
a las prístinas miradas del gentío.

Hay noches que me siento
como un venado que conoce a su captor.

Hay noches que me divulgo entre semillas,
que procreo con el instante alienígena de la luna.

El futuro es una mentira
que la piel construyó
como un síntoma de calor.

Me desvanezco en los paralelos,
en las cifras que cuentan
la vida vegetal:

el ecologismo fue sólo tu labio,
latiendo desconsolado
por las fauces del enigma.

Si tu amor se comprendiera
con frenos en el coche,

si fuese sencillo
componer un final estratégico
de puro candor...

pero la gótica estampida
de las catedrales en el desierto
son pruebas del oprobio
hacia las musas del humilde.

No hay mariposas de colores
en el termitero humano:
Ni la verdad,
la buena fé
es tan sencilla
como la esfera y el calendario.

Hemos guardado dentro el suburbio,
las coartadas de un inventario
de maletas.

Somos tan ingenuos como el silencio,
como el ruido de los cacharros
en la cocina.

Me pondré el mutismo de sombrero,
felicitaré
a los cantantes glamourosos de la vida,
y en el podio de las ofrendas,
gemiré la lluvia,
como un garante
del misterio del absurdo.

El hado

2010-02-28T06:52:00.000-08:00

El misterio no cede ante las vísceras
que se llaman en bronce las ocultas
contemplando en su suerte la pregunta
de la verdad que esconde su hiel mísera.

De lo inerme es hermoso el corazón
que recoge el aroma de la rosa
y permite al cansancio ver su impronta
sobre cada sentido sin razón.

Si el tentáculo asusta al niño pálido
haré que su temor se vuelva sueño
y encuentre en la muchacha su desvelo
bajo su pecho trémulo tan cálido.

Después vendrá la fragua de Neptuno
y los tritones nunca serán peces,
aunque pierdan su voz entre las veces
que las sirenas dieron voto nulo.

Destrozaré el capullo entre gemidos
como corista azul de las promesas
donde el chulo durmió en cada pavesa
dejando entrar al póker tan temido.

Yo escribí la sentencia del futuro
en los cristales limpios de mi alma
que la poesía lleva con la calma
de saber que el graffitti adorna el muro.

Así mi cuerpo asoma su perlado
amanecer en tiendas de la bruma
y el viscoso sentido no me asusta
cuando la noche es noche y sueña el hado.

Leche derramada

2010-02-28T06:51:00.000-08:00

La Lechera dejó el cántaro y fue hacia el misterio del deseo.
escuchó el manantial de la risa brotar entre las hojas
siguió al conejo blanco hacia la madriguera del silencio
y allí pactó con cada secuestro del azar, la melodía.
Las letras se diluyen entre los abanicos de la noche,
las corcheas no existen, tampoco las estrellas de los libros.
Sabiendo que su brillo no es eterno,
la lechera quebró el cántaro cerca y gimió entre martillos,
bricolaje del miedo en cacería del momento apropiado para el sueño,
que no dicta conciencia ni estrépito digno de ser oído.
El conejo corrió bajo acequias, donde se escucha el agua
y sus orejas blancas ignoran el sigilo de lo digno:
cada migraña cobra vida en pasos que no desandan lo vivido.
La lechera se imagina caminando bajo el mar, con el odio
de la salobre tregua hacia los entrenados en la guerra.
y el síntoma de fiera la estremece cual canto de sirena.
el conejo se abrió paso entre grietas de la inspiración yerma
la lechera lo huyó y con el ídolo de la ilusión vencida
construyó un nuevo abismo donde perder la vida para siempre
hasta que venza el contrato o hasta que la luz brille
tanto que la lechera encuentre ínfimo su malestar y llueva.
y brille tanta luz y llueva tanta agua que el silencio se filtre hasta la noche
y la ilusión estreche sus lazos con el cuerpo cansado de la lechera
en una unión de paz. La sensual aurora hará el resto.

El asesino del traje de luces

2010-02-28T06:50:00.001-08:00

Mi corazón es la tea de las musas,
amanuenses de la lluvia,
recatadas coristas del universo.
Dicen que en Plutón
hay un asesino de la lucidez,
que los lunáticos pasan las noches
con los ojos atónitos en la nada,
que la muerte saluda
con su estribillo de misterio
a los espasmos de la dicha.
Y mi corazón hace pum,
como víctima de la miseria.
Mi corazón hace pum,
como cadáver enjoyado.
Hay un curandero
que puede sanar mis infartos,
para morir de nuevo en manos
del único asesino
que viste traje de luces.
Los cristales de los espejos
se mutilan ante la fantasía
y el percutor de esta traicionera
es la conciencia de fiera.
Me sé más bestia que el tigre,
matón protegido por ecologistas,
me sé más villana que el gamo,
matón de la cordura
con su belleza limpia.
Estrecharé la voz
en el embudo de la prudencia
por mi condición de hembra raíz,
hasta que mis hijos
se transformen en frutos dulces,
en hojas escritas
y en cuerpos fibrosos.
Después podré decir
que mi herencia tiene un corazón sano,
de los que no se revolucionan
ante el paso de la sombra.
El asesino del traje de luces está cerca.

Gota tras gota

2010-02-28T06:48:00.000-08:00

La fuente desconoce los augurios de las promesas.
Humedece su desidia en el instinto de una gota
y se lleva la memoria
hacia la mirada
de la primavera.
Allí hay lluvia agazapada tras las cortinas.
Gota tras gota espera el momento propicio
para presentar al infante
de espina ególatra
el secreto de tanto amor misterioso.
Si me concedes un trono,
yo te contaré una historia
que hizo llorar a los valientes,
tan prendidos de lo circunstancial.
Te hablaré de un riachuelo.
El agua se abismaba
hacia las paredes limpias de una cárcel
donde el reo sabía permanecer en el secreto
de su mirada sin espejo.
Su rostro conocía las canas de la intemperie
y sin embargo,
disfrutaba de su dulce pared,
donde el tiempo enjaulado
le había escrito cartas
con la fuerza de su propia mano.
Los años descontados a la condena no eran fruto de los jueces.
Un orden mayor,
tal vez una máquina con fuerza de torbellino
le había hecho ser de un cristal que no se quiebra
y que añade brillo a la ecuación de la oscuridad.
La luz, gota tras gota
se derrama sobre el cuenco
refleja el veredicto de la noche
con su tribunal de estrellas.
La magia no es misteriosa,
mas bien la conciencia
escucha al militar de preguntas como balas
y el culpable de asesinato confiesa sus perdones.

Cuando era niña

2010-02-28T06:47:00.001-08:00

Se nubló el parecer del niño
cuando subía las escaleras
y sus ojos se estremecieron
ante las fauces de estrella
de la belleza tan triste.
Como en la ostra es la perla
el tesoro inimaginable,
así en el crío es sincera
la libertad prometida
cuando ansía sus cadenas.
Cada escalón que olvidaba
se transformaba en sirena
tan engullida en su canto
que nunca alcanzó la pena
los límites de memoria
caducando en alacenas,
cuando es hora de comer;
después si se vuelve tierra
lo que urge a la razón,
ya será tan pobre y yerma
en el futuro mi boca
que no brotará la siembra
en forma de flores sabias.
En la cima que está seca
aunque la lluvia no cese
la sensualidad de perla
que adorna tanto corpiño
me hace sentir cada deuda
con los padres del amor
como una realidad tierna,
en el momento pretérito,
ahora me tiemblan las piernas
pensando en ruedas cuadradas
que invento con el pie alerta
por si cae la noche fría,
con su sed de verdad ciega,
ahora ya me tambaleo
pensando en las tragaperras
y el descuido del azar
cuando compra mi cartera.
La niña de la esperanza
corre descalza por sendas
que la desesperación
pintó con flores y piedras;
Las unas irán al Hades
y las otras abren la hacienda
de la semilla escondida.
No hay mentira tan sincera
como el disfraz de la nada.

Campanas

2010-02-28T06:46:00.001-08:00

Campanas suenan huecas en la noche.
Mi instinto de probar la madurez
devora la mentira en bolsas llenas
buscando el sol radiante de la aurora,
es pan para la extraña ilusión cierta
de la sombra que añora su antifaz.
Carezco de la tea de lo justo
y de la primavera comprobé
que sólo empapa el suave azar mi frente
en la mañana clave de los nombres:
si dices inocencia ante mi puerta
saldrá la niña escueta que yo fui
a hurgar de nuevo en filtros de ámbar sola
donde hubo un dinosaurio que no hablaba
del pasado nostálgico y de Darwin
más bien tiraba de hilo conductor
entre las dos llamadas más cruciales
que haya hecho el hombre en su cordura:
la de un tiempo pretérito al ruido,
eco del material de las antenas,
rey Midas del silencio más total.
y la de este futuro de palabras
que escribió un criminal de lo más lógico,
y de lo menos cierto en su locura.
y la campana azul que tañe el miedo
¿es su misterio fuente de la luz
que ciega al manantial tragando el agua?

Los mil y un destinos

2010-01-19T12:50:00.001-08:00

-El futuro está en mis manos. Yo provengo de la casta trabajadora del siglo XXX. Vengo para que las personas de esta realidad conozcan la deliciosa sensación de sentirse humildes y entregados al destino.- Un hombre extraño, con ropas extrañas y con un discurso aún más extraño, estaba parado en medio de la acera, asustando a las ancianas que pasaban cerca, hasta que un joven se percató de la situación e hizo una llamada desde una cabina de teléfono. Una furgoneta de la policía apareció a los pocos minutos y recogió al tarado. Lo encerraron en un psiquiátrico. El hombre no comió apenas durante los primeros días y parecía demasiado confiado en su perorata. Les decía a los demás pacientes que provenía del futuro, que en ese mundo del siglo XXX la población estará dividida en funciones y nadie rechistará su destino, no existírá el dinero ni el abuso del poder porque cada uno aceptará sus circunstancias. Según sus palabras, la vida se convertirá en algo mágico y espiritual porque el hombre será más libre y se aceptará a él mismo. El hombre decía llamarse Benjamín y su historia les pareció a los enfermos y terapeutas del centro tan sobre cogedora y rocambolesca que decidieron llamarle K-Pax.
K-Pax contó cómo iba a ser el futuro en una sesión de terapia de grupo. Les dijo a los allí asistentes que en el siglo XXX habrá dos castas: los hijos y los padres. Los padres serán la casta trabajadora y los hijos vivirán metidos en máquinas desde donde los padres podrán programar su futuro, un futuro con los días contados. Cada hijo vivirá exactamente 30 años, 29 meses, 28 días, 27 horas, 26 minutos y 25 segundos. La casta de los hijos estará cuidadosamente seleccionada mediante métodos genéticos y se elegirán sujetos con cualidades excepcionales de tipo mental porque el físico se les atrofiaría en las máquinas donde estarán confinados durante todo su ciclo vital.
La casta de los padres trabajará insaciablemente para proporcionarles bienestar, crearán la realidad de cada día restante en cada una de las mentes. Entonces, Verónica, que era una de las pacientes, interrumpió a K-Pax y le dijo que lo que estaba contando le hacía pensar en que la casta de los padres se estaba aprovechando de los hijos creando superordenadores. K-Pax le contestó que los ordenadores dejarán de funcionar en el futuro, puesto que el miedo a que los ordenadores con cerebros similares a los de los humanos, tomen un grado de independencia tan alto que subyuguen a los humanos, hará que estos se den cuenta de que es necesario invertir en ellos mismos, sobre todo porque el planeta llegará en cierto momento a una degeneración de su ecosistemas inducida por las personas. El único camino posible es el de la aceptación del propio destino y el de los demás. Esa es la auténtica iluminación.
K-Pax se paró un momento, parecía como que una nube oscura le rondase la mente y dijo a continuación: Los mil y un destinos. ¿El qué?- replicó Juan, desde la esquina de la sala. Juan era un chico muy joven que parecía atender con gran avidez al relato de K-Pax. Este le contestó que los mil y un destinos serán los lugares a los que les enviarán los acertijos que elaboran la casta de los padres. Llega cierto momento en la vida de un hijo, que no hace más que desatarse el desenlace de su existencia y es el momento para el que se preparan tanto los padres como los hijos. Es el momento en el que empieza la cuenta atrás hasta que su cuerpo se apaga.
K-Pax continuó su relato: -lo extraño, es que en uno de los viajes de un hijo, este encontró la fórmula para viajar al pasado y desentrañó el mensaje de los padres trabajadores. Y aquí estoy, esperando que se pueda extender ese mensaje.-
Tío, tú estás mal de la chaveta- le dijo, Juan con desdén. Y se levantó de su silla desairado.
K-Pax se quedó allí y al no tener otra historia que contar, puesto que aunque los médicos le suministrasen antipsicóticos, él no cambiaba sus palabras, decidieron alejarle del resto de los pacientes. Estuvo un tiempo encerrado y cuando salió se acercó a él Verónica y le preguntó que porqué, si había tenido el poder de ir al pasado, no regresaba al futuro. Él le contestó que no había forma de controlar los viajes desde el pasado. Sí la hay, replicó Verónica, en realidad yo formo parte del destino mil y vengo para llevarte de vuelta al futuro y fabricar allí, una nueva realidad.
Benjamín se sentía como dentro del huevo, teniendo que resolver este acertijo. Y todavía queda uno más.,, pensar esas palabras le pareció realmente misterioso.

Tercer día (3:00)

2010-01-18T19:59:00.001-08:00

Sólo hay una verdad que me estremece:
el rayo escucha absorto su respuesta,
a la postal de nada que es su impronta
y el eco en la caverna se suicida
con los francos teoremas contrastados
su forma está prescrita por la lógica
A veces la verdad es relativa,
y aunque te haya caído a tiempo un rayo
puede que la fortuna haya vencido
la prueba del contrato con la ciencia.
Después, la balaustrada del silencio
se acostará de nuevo en el pretérito
y será sorna hipócrita tu pánico
por los rayos.

Segundo día (3:00 AM)

2010-01-18T19:35:00.000-08:00

Me dijeron que el tiempo se escuchaba
en las venas, latiendo como asombro,
y descubrí que nada era tan rápido
como para turbar la única escuela
donde el trueno movía su ficha,
excepto el cruel relámpago esperado.
Para esta alevosía antes del frío
inventaron los guantes del cinismo
que no pueden frenar lo inevitable,
como que digitar sin pan caliente
nos quita sin más, las ganas de comer.

Primer día (3:00 PM)

2010-01-18T14:21:00.000-08:00

El colibrí se yergue sobre escombros.
Deja atrás el vacío de colmena
que ya la abeja reina abandonó
marcando pulcras huellas en harina
arrastrando su cola de casada.
El colibrí revive el aire quieto
y el silencio le da envidia por su arte
tan proclive a ventiscas y tornados.
Ve el barroco horizonte allá a lo lejos
donde la luna llora su verdad
y el sol dejó tan sólo una promesa.
Se esconde sigiloso tras la bruma
donde no hay protector que le perturbe
ni bufón de la sombra que importune
en el hueco marítimo del frío.
El colibrí desnuda sus ideas.

Me ha caído el gordo

2010-01-18T13:38:00.001-08:00

Ayer vi luz en la sombra
donde anida el coloso de las ideas literarias,
el lugar preferido por los encuestadores,
con su bloc de notas.
Hoy he visto sombra en la luz
y me sorprende la carencia de banda sonora,
el beso amarillo
de la perfección.
Dicen que las mujeres aman la voz ronca
y que los hombres las prefieren rubias.
Es un mito perseguir
la ambrosía en tetra-bricks,
desnudar la cebolla
intentando saciar el hambre de belleza.
Hay espacios duros
como el rubí
donde no pueden dormir
ni la imprecación de las descaricias
ni...
la nota opaca del violín,
la que no se nombra:
el miedo se ha encargado de vestirla
con moradas esquirlas de silencio
en la turbia realidad.
Son múltiples los vestidos de la bruma,
en el llanto de la alegría
y en la humilde tristeza, que nunca viene con un freno de mano.
Tampoco puede el sabio
esconder el torrente de arañas
que sacian su sed de paz con palabras justas
y como contrapunto
abre la boca para hundir el mundo
en la bélica voz del grito.
El mañana es una entelequia
y la muerte, la poesía
que construyen sus ramas infernales.
¿Cuánta suerte tienes
para acuñar voluntad,
para ser libre?
En la mina, a ciegas
sacas un pedrusco
y lo pones en la balanza,
el veredicto es potestad
de los dueños de banco
que tienen que rendir cuentas
ante el dueño del boleto ganador de la lotería.
Que la suerte te acompañe.

Chip prodigioso

2010-01-16T14:48:00.001-08:00

En un país no muy lejano, alguien contaba una historia que ha ido pasando de boca en boca, hasta que, como píldora inmunizadora, decidí escribirla. Narra la historia que un buen día, el sol empezaba a subir su cabellos tras el alféizar y Gabriel asomó su pequeña cabecita por entre los barrotes de su cama. Estaba recién levantado y su primera reacción ante los agentes extraños que le despertaban de su profundo y placentero sueño, era siempre un gesto de rechazo: generalmente rompía a llorar, aunque a veces manifestaba su enfado rompiendo cosas o haciendo el amago de romperlas. En esta ocasión fue su madre la que se acercó al pequeño y le habló con alegría, mientras le vestía con un traje muy especial, o al menos así se sintió él, cuando el recuerdo le hacía revivir ese momento con nostalgia, ya pasados los años. Pero por aquel entonces, cuando todavía era un crío, a Gabriel le gustaba pensar que ya se había aparecido la magia en él, como si nunca hubiese sentido verdadero dolor. Los expertos llamaban a ese momento, el colmen, cuando uno había alcanzado dentro de su propio cuerpo la máxima experiencia de sufrimiento ajeno, cuando había tocado con sus propios dedos, según las palabras del adorado por Gabriel, profesor Rata, la magia.
Pero aún desconocía, ni siquiera era capaz de intuir que existiera, el chip prodigioso. A diferencia del chip mágico, que te pertrechaba para apoderarte de manera compulsiva y sin ningún tipo de dolor, de todo el dolor de los demás. Evidentemente, se trataba de pura magia, porque sino, ¿cómo era posible que la población del planeta estuviese obligada por ley a colocárselo?; a diferencia de este chip, el chip prodigioso tenía la particularidad de que se lo colocaban a todos los pacientes enfermados por la adicción a tanta compra frenética de un bien no tangible. La enfermedad, lógicamente, se llama locura y está dentro del rango de lo políticamente correcto querer erradicarla porque esa es la única manera de que los empresarios puedan seguir distribuyendo sus chips, los publicistas puedan seguir haciendo sus campañas pro- solidarias, los trabajadores de las empresas sobrevivan y sus hijos puedan comprarse un mendrugo de pan. Gabriel no sabía por aquel entonces, que él iba a ser víctima de este chip, pero esta es otra historia, más bien para adultos. Ahora volvamos a nuestro pequeño bebé que empieza a gatear hacia papá en cuanto le ve al final del pasillo. Su padre se acerca efusivamente y le da un gran abrazo, levantándolo en volandas. Salen a la calle y se montan en el coche de papá. Gabriel llega en un suspiro a un sitio lleno de colores y palabras que él no sabe leer. Un señor muy desagradable, así es como le recordaba el Gabriel adulto, le mete una aguja bajo la piel y Gabriel comienza a llorar. Después, cuando ya ha recuperado la conciencia, se encuentra echado en los brazos de su madre y esta le mira con una sonrisa dulce en los ojos. Van a unos puestos llenos de palabras incomprensibles y su padre coge uno de los cartones, después otro y otro más. Su madre, le sigue el ritmo, por su cuenta, en la sección femenina. Pasan por caja y su madre desliza el brazo sobre un aparato metálico, seguida de su padre. Obligan a Gabriel a hacer lo mismo y a este le divierte, pero no le ve la gracia.
Con el tiempo, Gabriel se hizo dueño de la tienda, pero el deseo incontrolado de ver sufrir a los maricas, a los negratas, a los sudacas a los que no tenían su ímpetu, le hizo desdeñar sus posesiones y caer en la más absoluta locura. El otro chip, que le implantaron con posterioridad, le obligaba a consumir pastillas: si él no las compraba y se las tomaba, los médicos le obligaban a comprar más, incluso le supervisaban la toma, mirándole debajo de la lengua y tenían la potestad de encerrarle en un psiquiátrico cuando les diera en gana, peor aún, podían incluso llegar al extremo de aplicarle electro choques. Cuentan que esto sucedió en un país no muy lejano y las mismas lenguas que relatan esta historia también se creen que el chip mágico hace tiempo que lo poseemos, pero no nos damos cuenta de ello, porque al ser mágico nunca ha tenido realmente presencia física. Es sólo cuestión de tiempo que terminemos importando el chip prodigioso. O tal vez sea sólo una leyenda...

Cuatro minutos

2010-01-16T14:47:00.001-08:00

Atravesé la puerta de mi casa y salí al frío de la noche. Un perro ladró en la esquina de mi calle y me topé con la oruga. Estaba aparcada antes de entrar al garaje; no lo pensé dos veces y subí al volante. Atravesé los campos helados y llegué hasta una circunvalación. Allí frené porque un cervatillo estaba parado en el cruce y de repente, un camión vino por la otra calle que cruzaba. Me asusté. Dí un giro brusco y conseguí esquivarlo. Cuando ya estaba fuera de peligro, respiré de una manera angustiosa, como si lo que acababa de suceder hubiese supuesto para mi un acontecimiento espantoso, que había despertado un miedo nuevo o más bien, había revivido un terror que desde siempre me atenazó.
Aún con el susto en el cuerpo fui a casa de mi vecino y le pregunté por el temporal, si acaso él sabía en qué momento mejoraría. Me contestó que justo en ese instante, la radio estaba diciendo que era uno de los peores días de ese invierno y que se debían tomar precauciones. Le comenté que me parecía de lo más sensato y giré hacia la tienda del pueblo, no sin antes despedirme. Como era de suponer, estaba cerrada, pero en la bonita puerta el tendero escribió con nieve artificial un mensaje: nunca se dan dos oportunidades, así que coge la primera. Puse el limpiaparabrisas en funcionamiento y quité la nieve que me estorbaba y que caía incesantemente, como la sangre de la víctima de un asesinato. Encendí la radio; sonaba la canción de The Cure, Fascination Street y seguí calle abajo, perpendicular a mi calle. Unos niños cantaban y se reían sonoramente, en la última casa de la calle y no pude evitar esbozar una sonrisa cuando los ví, tan alegres. Giré el rostro para seguir mirando al frente, y en un momento me vi inmerso en una oscuridad espesa, tanto que pareciera que más allá de esa última casa, se encontrase la nada más absoluta. Lo que más me hizo alertarme del peligro, fue que la música dejó de escucharse por la radio. Y de repente, se hizo el silencio y me sentí como en un sueño, adormecido por nubes de algodón sucio, como cuando sientes en la sangre que se avecina tormenta.
Di la vuelta atrás, porque cuanto más me adentraba en la oscuridad, más miedo sentía. El coche pareció coger el piloto automático y yo sentía como si unas hormigas me recorriesen la espalda. Hacia atrás, los niños seguían riendo y cantando felices, se volvía a escuchar la sintonía de the Cure en la radio y el limpiaparabrisas se puso solo de nuevo en funcionamiento. Llegué a la tienda y vi el mismo cartel que decía la misteriosa y consabida frase: nunca se dan dos oportunidades, así que coge la primera. Me vino, fulgurante, como un rayo, el pensamiento de que ya lo había hecho, más bien la certeza de ello y seguí adelante, la oruga siguió adelante. Encontré al vecino y se abrió la ventanilla, pude ver su rostro rojo por el frío. Pareciera que hubiese permanecido allí impertérrito durante esos tres interminables minutos. Me saludó y me dió nuevas sobre el tiempo, me dijo que amainaría durante el próximo minuto. Le sonreí por la fuerza de la inercia y seguí mi viaje hacia atrás en la oruga. Llegué a la circunvalación y me quedé mirando atónito al cervatillo, que parecía no enterarse de que se trataba de la peor nevada desde hacía siglos; de repente, sentí cómo unas luces amarillas intensísimas me cegaban. Lo siguiente que recuerdo fue el fluorescente del hospital y a mi mismo, levantándome con torpeza de la cama. La médico me dijo que había permanecido en coma durante al menos cuatro horas. El taxi me llevó hasta la esquina de mi calle y vi al perro ladrador y la oruga en el garaje. El taxista me dejó en la puerta de mi casa. Y sin mediar palabra, salí y la atravesé, entré en mi casa y me senté en el sofá. Llamé por teléfono a mi vecino y le pregunté por lo sucedido, él sólo pudo decirme que se me había ocurrido desaparecer en la peor noche de invierno durante siglos y que si él hubiese podido habría hecho lo mismo, a lo cual le acompañó una risotada. Ante aquel inquietante panorama, decidí colgar el teléfono, le dí las gracias a Pablo lo más amablemente que pude y pensé en catalogar a todo lo sucedido como sueño. Quién sabe lo que ocurrió realmente. Puse la radio y escuché de nuevo Fascitation Street.

La palabra definitiva

2009-12-27T06:54:00.000-08:00

Una cosa es el vacío inviolable,
otra la rosa con alma de intemperie.

Una cosa es la borrachera de olvido,
otra la estancia del criptoinsomnio.

Una cosa es la muela cariada por el frío,
otra la mueca del fauno sin cariátide.

Una cosa es tu vestido de ramas nuevas,
otra el árbol sabio que sueña en el estanque.

Por la piel de las serpientes, suben horizontes
de caricias: áspid de certeza en la mordedura.

Como vampiros de lo primigenio,
lloramos monedas en los bolsillos rotos.

Nos cerramos la cremallera de lo circunstancial,
doblamos las esquinas con estrellas
de cristal pendiendo de un hilo en las frentes.

Una cosa es el otoño que deshace la cama,
otra el calendario lunar de la verbena del beso.

Una cosa es la huelga por reivindicar una prebenda,
otra la furia rancia por adorar dioses del cansancio.

Una cosa es el fusil en las manos de un niño,
otra distinta, quererle mutilar el destino con la guerra.

La definitiva, la que nombra el verbo, la denuncia
por patriarcas en un hogar de cobardía y silencio.

Un hombre solo

2009-12-26T06:45:00.000-08:00

Un hombre solo. Escucha. Los giros de la manivela del muñeco de latón, la casa que se desvive por ser páramo. No observa tras los visillos, porque sabe lo que hay detrás: niños subiéndose a los columpios, con tréboles en sus zapatos. El hombre es pobre, bebe ginebra y no deja de fumar. Sueña con transformarse en espectro de sombra, para que el sol se solidarice con su clausura y los hijos eternamente amen su reflejo. El hombre es sólo bruma. Ni el ácido del claroscuro sobre el cofre de la ignorancia puede abrir la cerradura que esconde la maratón del olvido. El hombre recuerda: veladas nocturnas con los gatos en el alféizar, moscas sabias revoloteando sobre los platos, labios palpitantes que lloran de placer. El hombre está solo y no distingue sus manos de la espigada figura que duerme en el espejo, le parecen flores marchitas a la espera del toque mágico de la belleza.
El hombre alucina con hermosos atardeceres, con una mujer de cabellos largos y ojos de almendra, pero sabe que está solo y ni en las playas de los trópicos habrá una doncella que sucumba a su soledad, porque sabe que el tiempo es la única amante de los artistas de la ironía. El hombre se desnuda y sonríe con los ojos fijos en la nada. Y nada puede hacerle estar más vivo.

Cadáver exquisito de Haikus escritos con Dani

2009-12-26T06:41:00.000-08:00

El tiempo pasa,
baladas blancas vuelan.
Los vasos crujen.

Cálido sol
tiernos pozos verdosos
el cierzo dulce.

La lluvia limpia.
Calientan orgullosas
sus manos frías.

Heptasílabos: Dani
Pentasílabos: Rosalía

Imagen creada por totomai

Haiku flambeado

2009-12-19T04:59:00.000-08:00

Entera, me soslayo en tu minuta.
El abogado de las jarcias
desconoce las lineas
que separan espacios geográficos.
Más aún,
en el exilio,
noches coronadas por letreros luminosos,
por putas que venden
sobres lacrados
cuyo destino es el buzón
me sorprenden con ambiciones de silencios,
con banderas de localismos imposibles.
Ironía del llanto que no prende en las descaricias,
pulso a la muerte
en el fino amanecer.
La tempestad amaina
y en el puerto,
pescadores levan anclas hacia un futuro improbable,
pero fuerte cual gravilla
en el incesto,
donde marcan los jueces
su posición en el tablero.
Me hablaron de una niña
llamada Soledad,
que escudriña las partidas
desde su posición de peón.
Entera, se diluye entre la espuma,
entre forajidos
del tiempo muerto.
Así, eternamente,
pactamos huellas con la nostalgia
y nos retraemos
de sus olvidos en fuentes de piedra,
sin agua haciendo de coristas
con sus vítores.
Narciso acrisola
la lluvia en sus ojeras
y chirría el malestar
en nubes que evita el conformismo,
con su cirio
prendido en funerales.
Elegancia del muerto,
que, entero,
se ofrece a la conmiseración.
Un haiku
pretende ser testigo del valor
y susurra entre uvas maceradas:
el viento mece
cada hoja preñada
de dulce olvido.
Soy de un lugar donde las rinoplastias
quitan pétalos a la flor,
donde las macetas
se riegan
desde la estampida
de la piedra,
punto de fuga del diablo.
Y ya las fuentes
lloran algo más que clorofila.
Amor,
virtual palabra
la que ofrecen los labios festivos,
desde los cableados
interminables,
desde los tejados
con antenas.
El tiempo lineal nos ahoga,
con fallecimientos
y fantasmas que nos llaman.
Y ya se me hace tarde
para encontrar mi sombra entre el gentío.

Ciencia ficción

2009-12-17T07:45:00.001-08:00

Sin quitarte la sonrisa
voy a contarte un relato
que nunca compró el azar
se abre camino el sensato
tan aseado en su trono
donde ve el metacrilato
de los relojes de arena.
Allá arriba se hacen tratos
con los altos mandatarios
y bufones sin contrato
que siempre inducen las huelgas.
La fantasía en sus sacos,
donde hay chistes malheridos
también sabe de contratos
con el ego y su minuta
que siempre cuenta los tramos
hacia el atardecer limpio
donde el calor está intacto
en los besos de pasión,
el hombre serio besado
ve a la mujer en espejos
y el silencio es más pesado,
su seriedad natural.
Cuenta el bufón tan ufano
que un buen día un clavel
marchitó en la triste mano
de una mujer en la Corte,
y dicen que era su pacto
cuando el jardín huele a hueso
con las brujas y sus caldos,
el que la hizo ver un santo
en la noche tan austera,
Su cabeza era de mármol,
tan brillante como aurora,
y su cuerpo estaba ralo,
la hizo entrar en un palacio,
donde soles no eran blancos,
tocó su piel tan sedosa
la convirtió a su reinado
sin hacerla su mujer.
Después salió su peinado
tan pulcro y de casta noble,
hacia las preces del hado,
que con sus dedos fulgentes
había escrito el extraño,
en cuadernos de bitácora.
La mujer sintió un rechazo
por parte de pretendientes,
habiendo dado a lo visto
la condición de pecado
que jamás confesará,
Le decían, está claro,
Eres hija de Satán,
¿dónde está tu perfumado
olor en los labios puros?
¿es que alguien te lo ha robado
y ya no besas las ninfas?
Su corazón venerado,
era ahora hecho trizas
Y no fue hasta que algo malo
le sucedió a la princesa,
que un aguerrido soldado
testigo del cruel suceso
pretendió ser su cruzado.
Cuentan que este hombre apuesto
hizo tratos con gusanos
por llegar al bien tan noble
de la verdad sin pesados
cascabeles de los jueces.
Habiendo el suelo pisado
del palacio tan brillante
que a sus ojos era bravo
amanecer de distancias,
las puertas se clausuraron,
como un sueño al despertar,
y viajó en el tiempo tanto
que no supo hacer del shock
su enemigo más osado.
Allá en futuros de lluvia
le quitaron su legado
de olor a fruta cansada
y a besos apasionados
y conoció a otros seres
en parte evolucionados
que querían traer paz
a su cuerpo tan trillado
de batallar en las guerras,
Maravillosos aliados,
para el que cree en historias
que haya escrito mi mano,
porque para el caballero
que ya perdió su caballo
no valen historias patrias
de este juicio sin jurado
y donde sólo hay conquistas
igual que fue en el pasado,
pero sin más osadía.

Nostalgia

2009-12-17T07:44:00.001-08:00

Una anciana coge la candela.
Se acerca al sitio cálido del cuarto oscuro donde mora
la vieja, la anciana.
Allí conviven su mísera locura
con su agonía de trenzas nostálgicas.
La niña se acerca,
le pide que le destrence
los cabellos.
La anciana no sabe
que hay escoria
tras la geometría de los recuerdos,
los únicos anaqueles
de la biblioteca
donde nadie jamás entrará.
Toma entre sus manos
las cascadas negro azabache
de tacto sedoso
y olor a jabón.
La vieja, la anciana.
En el caos de la negrura
que acecha desde un lugar
misterioso
vienen mariposas
y descascarillan
sus capullos a puñetazos.
La niña tiene una muñeca en la mano,
su camisa está vieja y rota.
La anciana, con un gesto torpe,
la vieja, la anciana,
intenta atrapar
a la pequeña mariposa
y una lágrima se desliza
por su mejilla.
Sus gestos torpes
no pueden imaginar
cómo será su cuerpo mejor cosido,
más mimado,
porque ellas están solas en medio de la nada.
La vieja, la anciana y la niña feliz.
A tientas, coloca los libros valiosos
en el lugar que ella considera
más valeroso,
que en el miedo,
valor tiene siempre el mismo significado.
La niña observa
las estanterías
y se da cuenta
del gran desorden
que reina en ellas.
La niña feliz
con crueldad, le dice a la anciana:
te propongo un juego.
Ve hasta el final del cuarto
y te leeré las lineas que más aprecias de tu amada literatura.
La vieja y la niña.
¿Quién llora a lágrima viva
porque no sabe dónde está
el final del cuarto?
La vieja, la niña.
Todo es circular,
Mi mamá me mima,
yo mimo a mi mamá.
La anciana recuerda
los versos de Quinault
y su desolación
se hace aún más palpable para el misterio en los ojos de la niña,
ya inocente.
Qui n'a plus qu'un moment à vivre
n'a plus rien a dissimuler.
Esta se siente mal
y descubre que hay algo
muy poderoso que ignora.
Le dice a la vieja que se recueste sobre la cama,
que ella destrenzará
sus cabellos.
La anciana lo hace
con alegría,
y la niña acaricia
su mejilla pegajosa y arrugada.
La niña triste, la anciana feliz.

Denuncia

2009-12-17T07:42:00.000-08:00

En la pulcritud del tesoro
que en estanterías se ofrece
que en carteles sueñan los ojos,
cuando lo ven limpio cual fresa
que en la boca se hace mordisco
hay miles de estrellas brillando
pero de las pobres, sin hilo
pendiendo del cielo en la noche.
La locura se abre camino
el vórtice azul se oscurece,
y empresarios venden promesas,
vendidos políticos compran
lo justo en los sobres lacrados,
y las ilusiones del sabio
no pueden cortar la caricia
pervertida cual mimo lábil,
Pretende el comercio reacio
a ver más allá de familias
de sus potentados amigos
y aunque la genética diga
solidaridad es embuste
y la mano amiga está en ruta
hacia los prudentes volubles
cual veleta en techos de cobre.
La conspiración toma forma,
En la caja tonta se ve
lo más importante del cielo,
cuando querubines se fueron
hacia los vitales retablos
de las catedrales antiguas
y sólo quedaron sus sombras
que algunos confunden con diablos
Sus velos nublaron verdades
de las que se valen con poco,
de las que salieron gratuitas
en tiempos remotos de historias,
y ahora los retoños se creen
que su madre es guapa modelo
para gustos sólo hay un mapa
que siempre llegó hasta las cuevas
donde los murciélagos duermen.
Creen que su padre preside
unos campeonatos locales.
¿Funciona el botón si lo pulso
cuando la señal es tan débil
que sólo confundo lo igual?
La industria ha parido la moda
y en los orfanatos no saben
que tanto lacito en cabezas
puede unir ideas sin tacto
en la burguesía marica,
en los vagabundos tan ricos,
que Internet regala sus páginas
para que el bufón malparido
con la piel tan llena de bótox,
con los pensamientos planchados
como una corbata muy larga
les llenen su ego de flores,
y ahora lo que es sucio es valioso
y la pulcritud ya nombrada
sea sólo máscara viva
de terminaciones nerviosas
en todas las muecas pintadas
como las ganzúas en mares
que los pescadores usaron
para atrapar meros gigantes,
en su piel de escamas me duelo
y pintan reflejos estrellas
de la gran pantalla en mi piel,
Debajo no hay nada, ¿verdad?
Por favor, contéstame siempre
que sí, que debajo soy yo
Tantas ilusiones perturban,
y sólo si están escondidas
me parecen más verdaderas.
¿Será una batallas por premios
como una carrera de vallas
donde mi cansancio es el síntoma
de que la justicia corona
mis sienes, con lazos atados?

Noche del 2012

2009-11-29T07:52:00.001-08:00

Sus cabellos recogidos
con pinzas sobre su testa.
Él sólo esperaba el rito
sagrado, sin más temor.
Las mujeres, su camino,
hacia la vida infantil
le hacían ver sacrificios
en los bebés de sus tripas
aunque sólo fuese un mito.
Detrás de la puerta abierta
dormía tumbado el círculo,
cual remolino voraz,
Un paso hacia el caos maldito
no me queda más, maría.
Afuera, la gente vino
vistiendo ropas vistosas,
sus rostros eran cetrinos.
En esta gran ceremonia
debían acudir listos
para observar y callar.
Heineken salió del nido
a lo grande, por la puerta.
Se puso junto a los niños,
deslizó du pinza fuera
de sus cabellos merinos,
Allá, el barbero chamán
le esperaba con cepillos
y en otra mano, tijeras.
Le robó su voz de crío
al tiempo que le decía,
es importante el olvido
y sobre todo, su ciencia
que carece de vestigios
en la mente filosófica,
pero no en el pragmatismo.
Y sobre la alfombra roja
fueron mechones dolidos
por su romántica impronta
pero sin romanticismo.
Dentro del alma de Heineken
las estrellas con sus picos
se diluían sedientas
en la noche del mes Niño,
diciembre del 2012.
Las mujeres con sus filos
recogían los cabellos
que caían hacia el frío.
Ellas, las que eran tan pulcras
y comulgaban con Cristo
vertieron su beldad casta
en los crueles mensajitos
a la más alta deidad.
En sus mentes, los barítonos
les llevaban un secreto,
el silencio tan bendito
y las canciones de Heineken.
memorias como palitos
que el viento hacía volar.
Rehusaban ver su ídolo
hecho trizas por leones
en el más funesto circo.
Cuando el barbero chamán
cortó el último pelillo
Heineken sintió un gran peso
por poco y luego, vacío.
Al finalizar el grupo
bendicieron ese rito
con champanes y aguardiente
y olvidaron lo festivo
de la noche del final
de los tiempos, ¡y sin vino!

Carrera

2009-11-29T07:50:00.001-08:00

Ya golpeó con sus yantas
el coche número cinco
el tenue silencio gris
de tanta salpicadura
barro en el retrovisor
del coche número tres.
La carrera continúa
Ya todo el mundo ha apostado
por el ganador, el as
y en la apuesta no coinciden
Los tapacubos resuenan
sin que nadie enjabonase
la pista y ya en el asfalto
recuerdan que el conductor
de la máquina besó
sus metálicos visages
antes del pistoletazo
de salida hacia la meta.
El coche número uno
se aleja del puesto cuatro
y ahora está detrás del torpe.
Antes de que acabe el rally
voy a lanzar un coche al aire
con estos superpoderes
Desde este lado se antoja
ser una carrera gris,
es tan poco valiosa
que no merece la pena
conservar buenas costumbres
¿Quién puede traer la meta?
¿Cómo puede no acabar
en la puerta de un trofeo?
porque detrás de mi hay otros,
pero delante, pobre,
se fueron mis ilusiones,
mi billetera, mi fe
y sobre todo mi imagen.
Ahora la busco sola
con mi espíritu macabro.
que cree en la realidad
de cercenarle a los brazos,
un tronco, a la cabeza
un cuerpo y a negros ojos
una cara, y no hay más.
Y después, que venga el podio
a recriminar ajuares
de princesa con su tiara.
A él sonsaco la envidia
de los plebeyos, testigo
fiel de las bajas pasiones.
Aquí me quedo, tan cerca.
A tres metros de la meta.

Involución

2009-11-29T07:48:00.001-08:00

Si es la fuerza
la única fisura
en nuestra resistencia, a prueba de bombazos,
la memoria es el síntoma
del fragor sugerido
por las anémonas.
ellas olvidan cantos de colonia gregaria,
pero la soledad no las lastima nunca
porque la voz las une
en una sola.
El pez sale del agua,
innvolución del mar,
porque las cuerdas tensas de las olas irradian
en el amanecer
de dinosaurios,
salen del microscopio
cuando su cuerpo es puzzle que jamás se sostiene.
La ardilla huye,
crea su madriguera
con la fuerza de un tallo
que ni los huracanes tronchan con sus silbidos:
resistencia de ave,
que conoce la vuelta
hacia la patria
y sale de su cáscara
por si a alguien le importa,
Ya capté tu atención,
subamos escalones en este Darwinismo
de solidaridad hacia nuestro pasado.
Los reptiles son viejos,
los insectos también,
preguntémosle a ellos
que cuantos kilowatios vuelven a un mono loco
Si el hombre sabe qué responder,
ya le falta salir
de la guerra con otros que le han robado un bien,
tal vez una virtud, de esas tan inviolables,
Sólo queda rezar
porque no salga el otro con cuentos parecidos
y tanta guerra sea
no más que un mal ejemplo
la resistencia y fuerza
puestas en entredicho
por unos cuántos monos subidos a los árboles
y con pistolas que se cargan con odio

Invierno en Madrid

2009-11-29T07:47:00.001-08:00

La impronta de tus besos
en mi almohada sabe a miel,
Tus ojos suben esferas
al cuarto azul donde lloro
a los astros de aluminio.
quisiera invertir en música
que los trovadores odian
para mostrarte el envés
de caricias añoradas
pero las letras escritas
por el mago sin rencor,
me muestran que el carrusel
de tus caricias profanas
sabe menos de la letra
que del amado silencio,
sabe menos del amor
que la verdad que yo sé,
y no es otra que conozco
el revés de la raqueta
y te llevo hacia misterios
donde la cancha es el ser
y lo sido es la mentira
que se sube a la secuencia.
Cuando rebobine habrá
roto el miedo su sensual
apuesta por las peleas
de ponys en esta feria
y sólo podré reír
y sólo podrás reír
de las naricitas rojas
en este invierno en Madrid.

Reloj

2009-11-05T16:03:00.001-08:00

El reloj ha caducado
sus horas están en rojo
y mi cuerpo es el despojo
que la guerra ha madurado.
Batalla por lo curado
en el óxido de heridas
tas oscuras como bridas
que rechaza toda yegua
tal vez respire la tregua
lo que en la arena le pidas.

No me cortes la acera

2009-10-18T14:15:00.003-07:00

Las aceras murmullan con voz taimada
el preámbulo ruín del miedo afrodisíaco
para el amante fiel.
Sólo hay sensualidad en la astucia feroz,
en las maletas sucias, las viudas del vacío.
dentro, el trayecto se multiplica,
las circunvalaciones del odio suman
y la ética limpia se resta a la aritmética.
No me traigas peones que ya se han coronado,
No me sepultes en butacas de cine.
Cuando te di un beso en la mejilla
fue mi carne desnuda la amiga de tu piel,
fue mi traje de reina el disfraz carmesí,
que desviste las máscaras con muecas tristes.
Este camino se conforta con túneles
que suplican el techo de amores sin retórica,
por eso no derrapes si susurro en tu oído
palabras que se acuestan en lechos de la lógica.
Soy la voz ronca de surtidores de tu cordón umbilical
y te traigo el ombligo que razona a la luna.
Ya nunca más habrá eclipses sin coartada.

Amigo

2009-10-18T14:15:00.001-07:00

Si fuese la amistad la noche del silencio
yo daría mi vida por encontrar los pasos
perdidos en la bruma y sostendría el cáliz
del tiempo en una mano absorta en la moral
de una flor perfumada, pero ya las abejas
libaron de la muerte en postdatas barridas
por las promesas ebrias por su aguijón tan cierto
que no puede esconder el cinismo político.
Si tus besos entrasen por puertas de la lluvia
mi paraguas habría cerrado la inclemencia
en un plácido circo, pero el recuerdo dulce
está en las manivelas que giran manos mansas
La sensual mirada en tus caricias lúbricas
matriz de nubes cálidas y útero de símbolos
Si tú fueses un niño con la boca rayada
por otro niño alegre, guardaría tus labios
en cofres de misterio. No comprendo a estatuas
que matan el ahora, canal subtitulado
para los sordomudos, no comprendo el estiercol
mariposas muertas, sin su seda en capullos
encapsuladas siempre en fiordos de elegancia
Glamour de profetisas de esta noche embustera
Ellas predicen mudas: -tendrás un hijo azul,
producto de ese párbulo que hace tiempo ya fuiste-
Y la fuente de gracia escupe pulcritud
de míseras virtudes en las fauces de la industria:
la máquina de clones. La guerra de galaxias
que el agujero negro engulle, dentro, dentro,
la quinta dimensión. Gravedad de manzanas
en clave de mordida. Amigo, nunca llores
pétalos en miserias, la abeja con su pólen
hará que se produzca la evolución de rata
a peregrino asceta. Irás por los caminos
que otros habrán abierto y te susurrará
el gañán su alcohol rancio, te soplará el vencido
su sexo, con los premios de consolación bárbaros
No olvides que este mundo es agua destilada
y que las gotas caen al precipicio eterno
como miel de espejismo, aunque sólo se vea
detrás el más allá. Estamos a la espera
del ovni que tan cóncavo lee todos los posos
que nos conducirán a otro filamento
del tiempo, con Ariadna. Morimos en el borde
del nudo de la soga y vivimos ahorcados.

Dios, el alienígena

2009-10-18T14:13:00.000-07:00

I

Fue ayer que descubrí que es en la suma
del impotente donde encuentro el ojo,
la mirada lluviosa del pasado,
que son los lapiceros afilados
por las astas de bestias los que pintan...
yo jamás pintaré nada con miedo.
tan sólo una invidente me recorre
por las pieles cetrinas del espanto,
por la lágrima muerta en la antesala
del mísero sollozo tan ególatra
que no puede abortar las emociones...
carcome las antenas parabólicas
de la idea que es frágil y sincera.
Hay un ovni que sube a los tejados,
que poliniza el cielo con semillas
de alienígena fuera de su hogar.
Aquí la Tierra, llamo al ser divino
Aquí la Tierra, escucho tanta música
en la más celestial esfera y lloro
porque no hay instrumento en el vacío.
Hoy me desvelo con amerizajes
pienso que el alien sabe nadar solo,
sin máquinas horrendas del espacio.
Dios es la cenital idea en cúpulas,
y el murmullo de santos lo eternizan.
como las pinceladas en un cuadro
color impresionista en cada hilo
del lienzo que no rompen los horarios.
Dime si me equivoco: soy terrícola,
mis huellas dactilares son lejanas
para el lápiz, que siempre es el mensaje.
Dímelo, alien fiel a los silencios,
ser perfecto que acuna los equívocos,
¿tiemblan con musical paz las estrellas?

II

Escalera de estrellas hacia el beso.
Sin microbios no habría ni autoestima,
ni calor subterráneo en las cuencas.
Bajo, bajo, me ofrezco a las ardillas.
me dan sus mil bellotas sin bajar
del árbol secuestrado por la aurora
y el alien no computa el miedo azul
el misterio, caricias incorpóreas.
Yo filtro la amatista por la boca
de piedra y es el polvo, ser divino,
transformado en el Dios más prepotente,
Sus ojos son dos puntos diminutos,
Separan endorfinas como fábricas,
cadenas de montaje de abalorios
Más allá el cuadrilátero tan justo,
espera cual producto por marcar.
Peleo con los púgiles con látigo,
que me llamaron sierva de la fábrica.
No cabe duda: Don Celestial. Amo.

III

Es un Don sin su dueño, una suerte
de pregunta sin duda, ¿cuántas veces
la respuesta volvió de los payasos
de su mueca impensable en estos tiempos,
cuando la gente actúa ya mejor?
Una dos, tres, comienza el cuentagotas.
desnudando horizontes en gorgeos
El alien huele el frío de la escarcha
en los cables de cobre laberínticos,
al chistoso lo unen con el chiste.
Lo adusto siempre fue bien de los ángeles:
Una sala, el retrete, el sintagma
dicho a tiempo y con tildes en su sitio.
El ángel de la guarda bebe en tanto
del manantial de oro de la apuesta
y se juega el valor ante el obispo
que le conoce bien y es valioso
él allí... desde el púlpito de avispa
aguijonea con la verdad fértil
que da a luz otras llamas del infierno.
Dios se posó en su pétrea y fiel columna
Dejó al pueblo sin pan por el bien mutuo.

IV

El banquete está listo: los creyentes
en saraos que hagan sitio al alienígena,
los ateos que duerman silenciosos
bajo la manta: siempre se ora en sueños.
La creencia tan propia en la mentira
les hará ver el ovni entre las nubes
y serán los culpables de noticias,
que hieren la paciencia del más santo,
aún a su pesar, el amo tira
de la correa, prende los hechizos.
En el cielo no hay ángeles custodios,
todos se masturbaron en bombillas
del hogar y después fue su mezquina
reserva en las botellas de la cueva
de la bodega fría del pudiente
la que probó el champán en una fiesta.
Dios es un alienígena que come
con cubiertos de oro y después
se lleva a su planeta el material
¿sabes de dónde vienen las antenas?
con ellas radia magia de ponzoña.

Mujeres sin corazón

2009-10-18T14:03:00.001-07:00

La piel de sus muslos era suave, tanto que a Shanna le hacía acordarse de los pétalos holográficos que todas las mañanas la despertaban en su habitación, con el ritmo sedoso de la arena cayendo sobre sus pies. Estuvieron amándose durante toda la noche y al amanecer, el sol sintético les hizo levantarse, anunciando un nuevo día. No hablaban, se comunicaban sólo con el tacto.
Las palabras habían quedado relegadas a la biblioteca global a la que todos accedían por medio de un sensor implantado en el cerebro. Como todos los días, Shanna abrió sus conexiones y pensó en lo que deseaba. Sin saberlo conscientemente, buscó en la base de datos histórica información sobre la prosodia y los antiguos oradores. Hacía siglos que las personas habían dejado de hablar, pero a ella le interesaban el teatro griego y las grandes tragedias, le fascinaba la cercanía que se entablaba entre el rapsoda y el oyente. Le hubiese gustado conocer a los magníficos compositores de las letras de las canciones que de manera tradicional, interpretaban en los auditorios de la ciudad y que sólo tenían para su corazón el sentido de la melodía, pero Shanna deseaba más. Fue en busca de los llamados expatriados, de los hombres que se escondían en los ritos antiguos y que eran considerados como escoria. Ellos eran todos varones, puesto que su cultura del submundo les hacía despreciar el deseo de la igualdad entre hombre y mujer. Eso a Shanna no le asustaba, puesto que era capaz de entenderles... era mucho lo que se sabía sobre esos personajes y ese conocimiento le hacía sentirse más fuerte que ellos. También iban siempre en manada, puesto que los voceros, como se les llamaba entre los superiores, no eran capaces de estar solos, al no hallarse conectados por medio del sensor al resto de los humanos. Comúnmente, se les consideraba inferiores, puesto que no evolucionaron genéticamente, ya que el sensor estaba compuesto de un material orgánico que se heredaba para las siguientes generaciones, alterando la química del cuerpo.
-Eh, ¿qué quieres, tecnomujer? en nuestro pueblo no necesitamos seres solitarios.
Shanna le mostró mediante un holograma lo que deseaba.
-¿Cómo quieres que te enseñe a hablar?primero, eres mujer, segundo, eres tecnológica de quinta generación. Tus cuerdas vocales no sirven ni para un suspiro de placer y menos aún para un grito de dolor. Ey, pero si quieres, te vendo a la niña.
Por detrás de ellos, pasó una niña cabizbaja y asustada.
-Ella no tiene el implante porque su madre murió en un accidente y el resto de los hombres se despreocupan.
Shanna recordó que las mujeres de los voceros tenían el implante, aunque se trataba de una red distinta. En el mundo tecnosocial había diferentes redes, aunque las más distintas eran las de las mujeres de los voceros y las de el resto de los tecnohumanos.
Shanna le dio la mano al hombre, se la limpió después con unas hojas de periódico y cogió la mano a la niña.
-La niña era muy tímida, pero enseguida, cuando se alejó lo suficiente del territorio de los voceros, le dijo unas cuantas palabras:
-Hola, Shanna, me llamo Cylin. Te resultará extraño que sepa tu nombre, pero te conozco a ti y al resto de los humanos que hay sobre la faz de la Tierra. Mi madre era una biotecnóloga, que ideó un sensor mucho más evolucionado. Yo tengo miedo porque tengo el poder de expresar lo que pienso y eso es muy peligroso, pero tú puedes ayudarme a llevar la palabra al resto de las mujeres y así podrá existir una auténtica igualdad entre los sexos.
Shanna miró a la niña y le mostró lo que pensaba, a lo que Cylin le replicó:
-No te preocupes, yo puedo alterar tus cuerdas vocales y enseñarte a hablar.
Ambas caminaron en silencio hasta la casa de Shanna. Allí, Cylin le colocó el sensor nuevo y para Shanna fue como un despertar, incluso mejor que los pétalos o los muslos de cualquier hombre.
-Ahora tengo que realizar una sencilla operación, que te permitirá emitir sonidos; después tú misma podrás hablar con la nueva conexión que te he colocado.
Cylin sacó de una caja algo que tenía aspecto de orgánico, pero que apenas podía apreciarse y se lo colocó a Shanna en la mano. Inmediatamente, Shanna se sintió reprogramada a la nueva red.
-Hola Cylin, me alegra mucho haberte conocido. Tú y yo nos vamos a convertir en las voceras de la comunidad, hasta que podamos llevar los implantes a todas las demás mujeres.
-No te preocupes por eso, Shanna, yo soy prestidigitadora. ¿Ves que no tengo nada en la mano?
Cylin mostró su palma abierta y zas, apareció un carrusel de juguete con música y movimiento.
-Vaya, ya veo, tienes la capacidad de transformar la materia.
-Mucho más que eso, tú también la tienes-
Shanna intentó hacer algo parecido y lo que deseó apareció ante ella.
-Es increíble.
-Sí, para la mayoría de la gente.
Otro día, Shanna estaba en su casa a solas con un hombre y le habló con dulzura, le dijo cosas hermosas. El hombre sólo pudo corresponder con hologramas. Shanna se sintió tan triste que deseó que la Tierra fuese tragada por la luna y le bastó con desearlo para que se produjese.
Cylin entró con su llave en la casa de Shanna y la llamó con su voz infantil; al entrar al dormitorio sintió el tacto suave de los pétalos holográficos y le recorrió un escalofrío. El sol sintético le innundó con su calidez y le pareció que la mañana de ese día se podía resumir en un segundo eterno. No fue capaz de articular palabra.

Valeria

2009-10-18T14:02:00.000-07:00

Valeria se mira al espejo. Ve un universo de cuásares, lombrices y atrapasueños. Ella es una joven que no teme las extrañezas de la vida, de hecho las busca con sus ojos curiosos. Su padre le dijo un día que debajo del felpudo de la entrada había un mamut, que estos se habían extinguido hace muchos años, pero que a ese mamut en concreto lo habían revivido las recetas de la madre de Valeria. Esta fue a mirar debajo del felpudo y efectivamente: en él estaba grabada la imagen de un mamut. Ella cogió uno de los pasteles de mamá y lo puso debajo del felpudo, después lo pisoteó.
Su madre salió toda contrariada al porche y la reprendió. Como castigo, le dijo a Valeria que debía quedarse una semana en su cuarto, sin móvil ni Internet. A Valeria no le importaba, porque su mayor distracción no consistía en relacionarse con los demás, sino en observar las cosas pequeñas.
Desde su ventana,en la que había colgado un atrapasueños, veía el jardín y como vivía en la planta baja, era capaz de apreciar los pequeños detalles de lo que ocurría entre los arbustos. También tenía un telescopio, con el que observaba las estrellas, que aunque son grandes, Valeria bien lo sabe, desde la Tierra y en concreto, desde su pequeño chalecito a las afueras, parecían pequeños puntos; cuando ella apuntaba hacia esos puntitos brillantes con la mirilla de su telescopio, de repente crecían y se hacían gigantes, igual que las lombrices de agua en su microscopio.
Valeria tenía un Lego y las horas vivas, porque para ella nunca eran horas muertas, se dedicaba a construir centros comerciales desde los que vendía sus lombrices, sus estrellas y alguno de los dedales de la colección de la abuela. La gente que habitaba entre las construcciones de sus piezas de Lego, le hablaban del mar y resultaba curioso, porque ella sólo lo había visto una vez y tampoco le entusiasmó: era demasiado grande, demasiado inmenso, nada que pudiese caber en su pequeño cuarto de cuatro por tres metros cuadrados.
Antes de que su madre la dejase sin Internet, Valeria curioseó sobre el mar y buscó en el navegador con las palabras clave “inmensidad océano”; encontró un montón de resultados, pero filtrado entre ellos, se encontraba una página muy curiosa en la que entró y al abrirla pudo ver un ataúd, lo abrió dándoles con el puntero del ratón y click izquierdo, dentro estaba ella con sus lágrimas de rabietas y un mensaje que decía: no me conoces, ni sabes cuál es mi nombre, pero yo a ti sí te conozco, porque todas las noches, antes de acostarme veo reflejados en el espejo del baño, tu casa, tus no amigos, tu familia y tus piezas de Lego. Valeria no se asustó, porque era una chica intrépida y le preguntó a la niña farsante que cuándo la había visto a ella misma, Valeria, por primera vez; la niña le contestó que en su cumpleaños. Valeria giró la vista hacia el regalo de su abuela, aún por abrir, y le preguntó a su otro yo misterioso: Conoces el mar? Su otro yo, cuyo nombre desconocía, ni siquiera sabía si lo poseía, le dijo: claro, allí es donde vivo. Valeria se entusiasmó y le preguntó a la chica desconocida que cómo era el océano, la chica le dijo que gris, de un color gris sucio.
Valeria pensó en las lombrices y los charcos que se formaban en el fango los días lluviosos. La chica del otro lado tenía los ojos cerrados y el rostro macilento. Valeria le preguntó: estás muerta? y la otra chica le replicó, qué es eso? yo llevo viva desde antes que tú y desconozco lo que es la muerte. He oído hablar de ella por ti, pero en mi mundo sólo existe la vida; Valeria le dijo a la muchacha anónima, oye, te propongo algo, yo voy a salir a por unas lombrices al jardín, si quieres, cuando haya recogido unas cuantas, quedamos en el porche y me llevas a tu mundo. La niña extraña le contestó que no podía salir de su mundo, que sólo podía encontrarse con ella a través de la página del ataúd. Valeria le replicó, no te preocupes, yo dejaré el ordenador encendido. Ante la lógica aplastante de Valeria, la otra chica no pudo decir nada.
Valeria fue contenta hacia los arbustos del jardín y cogió tres lombrices, era verano y aunque había llovido y estaba fresco el ambiente, Valeria iba vestida con una camiseta de manga corta y unos pantalones. Volvió risueña hacia el porche y se topó con la muchacha siniestra. Le dió un vuelco el corazón, su aspecto realmente era siniestro. Valeria intentó quitarle importancia, pensó: será cosa del maquillaje, pero la otra muchacha tenía el rostro cubierto de heridas y parecían muy reales.
Valeria hizo de tripas corazón, y le cogió una mano, llevándola hacia su casa, al contacto de su piel con la piel ceniza de su huésped, sintió un escalofrío, algo que jamás antes había sentido.
Entraron juntas en la casa e inmediatamente se cerró la puerta tras ellas. La chica siniestra despareció de inmediato, pero Valeria sentía un nudo en el estómago. Miró en el espejo del recibidor y allí estaba la otra, ofreciéndole una metamorfosis que Valeria nunca creyó posible. Cuanto más se acercaba al espejo, más se difuminaban los contornos de su otro yo, y de repente, este se transformó en un gato. El gato, caprichoso como Valeria, dejó tras de sí al espejo y a la chica que lo observaba y Valeria se quedó sin reflejo. Los padres de Valeria no se dieron cuenta de este hecho y cuando su madre la dejó sin Internet, Valeria volvió a ser la misma de siempre, pero sin reflejo. En realidad, estaba contenta, porque pensaba que de esa forma, la muchacha siniestra no podría alcanzarla, pero se equivocaba... un día su madre fue a despedirse de ella, cuando Valeria se iba a acostar y allí estaba la otra, como un fantasma y le dijo: te traigo el mar para que te sumerjas en él. De repente, Valeria vió cómo el techo se acercaba hacia ella, un techo gris sucio y la tragaba. A la mañana siguiente, su madre fue como todos los días, a levantar a Valeria y halló en su lugar a una chica parecida pero de aspecto tétrico. Su madre decidió dejarla encerrada en la habitación porque tenía miedo de que se acercase a ella y desde entonces, le dejaba la comida tras la puerta, le daba unos golpes secos para que supiese que estaba ya lista, y la siniestra Valeria iba a por la comida. Pasó mucho tiempo hasta que la chica se convirtió en gato y un día, cuando fue su madre a la habitación, vió que la siniestra niña no estaba. Habia desaparecido.
La abuela le contó a la madre de Valeria su versión: le dijo que existía una antigua leyenda, según la cual las chicas podían encontrar el mar a través de los espejos y su espíritu se lo tragaban las voces de la tierra. La madre de Valeria se asustó y decidió quitar todos los espejos de la casa. De lo que no se dió cuenta fue de que en la página de Internet que Valeria tenía abierta desde el ordenador de su cuarto, estaban las dos chicas, luchando entre sí como dos gatos rabiosos en el fondo del mar, donde la presión del agua se hace insoportable, un mar de humo y confusión.
Debajo de la imagen había un mensaje que decía:
¡Despierta Valeria! ¡Despierta de este sueño! ¡Valeria...!

Susúrrame

2009-10-01T23:33:00.000-07:00

En un murmullo se fue la fantasía.
La infancia tan amada
por pasados cruciales sucumbió a las diabluras
de tantos años,
espuma astuta de mil pedales.
Amores olvidados por la célula madre
carecen de importancia,
si el vetusto Dios padre
les pegó un taconazo con gran alevosía.
Dime, ¿valoras nuestro pozo insondable,
la carencia de sed dentro de los bolsillos?
Susúrrame al oído,
como cuando el deseo confita luz
cerca del exterminio,
Tiemblo pensando en frutas verdes,
que aún no han comprobado su antifaz,
su desnudez ilusionada.
Tiemblo y el cierzo me hace caer
sobre el canasto que yace en la feliz yerba tan verde.
En un murmullo, el secreto vocea
clarividencias
y se convierte en fotograma de la película.
Disecciono colores
y sólo veo
labios rojos.
Parecen susurrar
en el oído
del otro.

Mi sombra

2009-09-22T00:00:00.000-07:00

Prorrumpí en un sollozo tan vívido y real
que me sabe a veneno tu cansancio de sombra
es la feliz mirada, es letra que no nombra
la chinesca verdad que siempre es tan leal.

Caminaban los ojos por avenidas frías
y la lágrima tímida se hizo sola un enredo
por si las moscas vuelan, no instigues luego el credo
de las muecas solteras, de divorciadas pías.

me sabe mal coger ese fruto tan verde
que pende de la rama. La ciénaga se pierde
al llevarse el trofeo que no me sabe a breva.

Ya caerá, ya caerá... es la única prueba
de mi tormento azul, de mi cadáver vivo
que es veraz con la sombra y ante ella es altivo.

No temas

2009-09-21T23:58:00.000-07:00

No cubras los estantes con manteles,
debajo el ocio fue tu mordedura
la piscina de guante blanco cura
el polvo azul que sabe a piel tan leve.

El verano te trajo militares
de vestidos a prueba de lejía
y el parto de las lunas es bujía
que abre campos áridos de mares.

Sé tan suave cual nata en un fresón,
no temas a ladrones de ilusión
lo soñado es la casa del empeño,

Y si con el tesón se pinta un sueño,
no temas violadores de las rosas,
ellas brotan tan sabias como hermosas.

El gato

2009-09-21T23:57:00.000-07:00

El gato que maúlla en las esquinas
sabe que su velar es poderoso
como las sendas áureas del coloso
que de su malabar restan espinas.

Del sabor tan dulzón quedó la teta
secando su lechosa melodía
por una petición que se caía
del bardo al gato sordo sin su meta.

Fueron las trementinas de sicarios
las que se convirtieron en los Larios
del pestilente aroma del pitillo.

Por eso duerme el gato en un atillo
donde nunca se escuchen los festejos
del hambre saciadora allá a lo lejos.

Mar

2009-09-21T23:53:00.000-07:00

Crecías en la espuma bajo el río,
se te adosaban rémoras al miedo
y en el espanto viste que el viñedo
maduraba sus uvas con el frío.

Eras un viejo visto por un crío,
tan pronto viene el cuervo sin un credo,
como la urraca cínica al robledo
donde hurtaron umbrías al hastío.

El pánico jamás será un velero
que cruza calmo el agua en la tormenta
en días tan cercanos a la noche.

Mas bien es la tetera del crucero
llena de posos, eje de la menta
que prueba en otras lenguas el reproche.

Rizar el rizo

2009-07-01T17:25:00.001-07:00

La astucia fue mi trampa... ya lo ves,
el cielo fue mi nombre empantanado
y donde pueda ser el dulce hado
siempre caigo en tus brazos sin traspiés.

El trono fue mi capa de hembra buena
las hadas sumergieron mi pregunta
en ciénagas de malas... tú apunta
no me gustan los sables... es verbena.

Si puedes secundar mi propuesta,
no hagas de los ricitos la peluca
que me lleva a estar siempre tan apuesta

a pesar de la broma que se truca,
soy tan lisa que llevo mal la cuesta
por la duda moral, ya tan caduca.

Nuestros nombres

2009-07-01T17:23:00.000-07:00

Mis lágrimas salieron hacia el cielo,
la niebla no ayudó a solicitar
tus manos en los párpados del mar
ni a encontrar en sus briznas el consuelo

Mis labios se encendieron en tu boca
la sombra del ayer no fue la prueba
ni el presente es la concha de la ameba
que soliviante el nombre de la roca.

Ni el corazón partido en las estrías
ni los gusanos sabios eruditos
me pueden dar pestañas con las frías

palabras dulces dichas por malditos.
Si te brindase el pupitre caerías
por los mundos sin lastre de los mitos.

No te cierres

2009-07-01T17:21:00.000-07:00

Los libros se cerraron en estantes
tan llenos como sombras en la luz
sabiendo que las llamas son la cruz
que marcan en las páginas el antes.

Después de mil fogatas en los prados
el sol no fue tan fuerte como tierra
cayendo sobre el tallo que se cierra
sobre sí mismo como cruel tornado.

Bajo el agua se merman los corales
edificios de seres tan gregarios
que rozando la espuma en los metales

de sus mentes se cae el rasgo del ario
del arete pulido con los males
de no abrir candados del armario.

Abismo en relieve

2009-07-01T15:31:00.001-07:00

En las cumbres del beso te vi solo
como auras venosas que sustraen,
de las aguas tan níveas se retraen
tus ojos de veneno que yo añoro.

Nubes velan tu mísera locura
en ricos palacetes con sus galas
y con el pico el ave sube alas
hacia los torreones sin la cura.

Del misterio fue cielo tu deseo,
tus palabras revisten la brutal
lluvia oscura sin gotas en mutismo.

De la gruta proclive al camafeo
donde los ojos no cenan sin la sal,
me veo en las roturas de tu abismo.

No se come del ingenio

2009-06-30T22:57:00.000-07:00

Señales repitiendo en los cobres,
en los cuantums, mitad yo, mitad yo
y en las lunas quebradas veo el fallo
que está solo en mares tan salobres.

La luna no refleja en la ciudad
el sol se fue huyendo con chispazos
que no pueden coger pobres con cazos
para llevarlos hacia la verdad.

La soledad, el miedo haciendo pozos
la justicia, los claros en el bosque,
hay tanta información que no computa

el silencio en estrellas con sus gozos
que sólo el afamado guardabosque
ofrece al pobre un chip como una fruta.

Libertad III

2009-06-29T00:31:00.000-07:00

Desde el frío, la luna nos recuerda
que es ya noche cerrada y no hay aurora
surgiendo en ningún sueño sufridora
por Tánatos, tirando de la cuerda.

Ni en las torturas puede ser mancuerda
la luna en claro cénit del ahora
cuando en la punta aguda de la hora
parece pesadilla que se acuerda.

Si no sueño con aves solitarias
escondiendo sus pasos en diarias
mediasnoches que acunan mediosdías

en lagunas abiertas en los días,
las lagunas abiertas en las noches
podrían sumergir con sus reproches.

Libertad II

2009-06-28T09:25:00.001-07:00

La melena de diosa sobre el pecho
era oscura, carbón estremecido
y el sol se reflejaba en su teñido
mechón de pelo azul insatisfecho.

Recogía las joyas de su lecho
que eran lágrimas frías sin su nido
y el calor del amante fue vendido
sin considerar nunca su derecho.

La tormenta escampaba en el Retiro
y en sus sienes brillaba el zafiro
tan lustroso que pájaros ladrones

ignorando lo humano de los dones
actuaban cual Diosa con su amante
olvidando las preces del talante.

Libertad I

2009-06-28T09:24:00.001-07:00

El pájaro bordea los cimientos
donde antes se cernía el torreón
y fue su pico el guante de ladrón
que se llevó mendrugos cenicientos.

Los guerreros luchaban como cientos
de ligaduras fuertes cual tendón
que rompe el verde campo en la canción
del rapsoda que cuenta los eventos.

Un tirano llevó su yegua amada
al lugar donde barcos zarpan solos
y la espuma del mar fue su coartada.

Los súbditos lamían alveolos
de las olas tan lentas como nada
en convertir lo libre en protocolo.

Maścaras de feria bajo la lluvia

2009-06-27T08:07:00.001-07:00

Retahílas de máscaras de feria
asustan al pequeño con sus risas
y el payaso se entrena en las sonrisas
de la lila que muere siempre seria.

Que no rapte tu tiempo fiera histeria
acercándose horas a cornisas
la arena siempre muere en playas lisas
donde el furor se aleja de la arteria.

El reloj da las doce en el diafragma,
corre el sol por el circo sin su lona,
antes de que el volcán trague su magma.

Puede ser que esta lluvia desentona
con el calor glacial de este sintagma
que sólo en el pasado es su corona.

Los campos de trigo

2009-06-27T08:06:00.001-07:00

Los campos se amanceban en el trigo
en el tractor y labios tan lechosos
que el lecho de lo cálido es el poso
dejado por maletas en caminos.

El hombre observa cómo el viento frío
ha despertado ojos en reposo
y el estupor de ramas de carnosos
abedules repiten lo aprendido.

Si te esfuerzas y rompes cerraduras
quemadas por sentencias de lo justo
donde los abogados son los jueces,

hallarás la doncella, la más pulcra
en su sentido hay miles de mundos
que se hacen ver con flores en las sienes.

Donde los santos pierden el albor

2009-06-26T17:09:00.000-07:00

El preludio de llantos en el verbo
me fustigó con rabia tan preñada
que quiso merecer lluvias la amada
realidad de abadías sin sus siervos.

El corazón lamió cráneos de cuervos
y el silencio le dió la bofetada
en sus códigos bits de voz cifrada
conocen mordeduras del acervo.

La sangre goteando como miel
que se acostumbra dúctil a la abeja
y aguijonazos prenden su rencor.

Estómagos de luces sacan hiel
aún dudando el honor frunce la ceja
donde los santos pierden el albor.

Thriller

2009-06-25T22:03:00.001-07:00

Fauces de la medianoche,
con su caterva
de exiliados de la Tierra.
Cadáveres vivientes,
gritos aullados a la luna,
hombres convertidos
en santos
por su aura de superstición
en los vivos.
La niña observa el video,
no puede evitar
el roce de su mirada
con la bombilla halógena,
los sueños que nacieron
desde otra vida
alejada del presente,
más terrible,
pero ingenua...
un rostro que vomita
su abulia
en cráteres bendecidos
por un monstruo en el armario.
El universo crece,
con la voz de Vincent Price
endiosando el espejo,
y las coreografías
de los malditos
no son tan pulcras
como el inconsciente devenir
de las estaciones:
llantos de los ciegos,
gusanos corriendo
por las comisuras de la boca.
Detrás del más allá
hay una huella de pinceles,
hay un cuadro pintado
por algún misántropo.
Huye... no dejes tus zapatos
como pista,
huye... hay fronteras
que desconoce el cielo,
con su ángel de la guarda.
Es demasiado pronto
para ahuyentar los ochenta,
su cápsula alucinógena,
y la heroína
que sólo sabe especular
sobre cinturones que ahogan.
Después llegará la nostalgia,
y será como un placebo
de pura imitación de la niñez.
Niña, no llores,
no temas el caos de los inventos,
su única glaciación
fue en los equinoccios
y después los derritió el hielo,
sabiendo que el futuro
es un graffitti
donde campa el terror a sus anchas.
No llores,
que los picahielos
son tan gloriosos como tus cicatrices,
que todavía desconoces.

El sueño de La Lechera

2009-06-24T21:07:00.001-07:00

Lo trágico de la lluvia
es su olvido de las nubes,
cuentagotas de mercromina,
que se diluye en la fisura.
El tiempo calculó mal
su frente ante los malos:
nosotros, los perdidos
en una galaxia
con nombre de vasija
que cae a tierra,
cuando los cálculos se hacen con ábacos.
Tiernos colibríes
liban de las flores derramadas,
es una Naturaleza
salvaje
olisqueando conventos
donde depositar la fe en los huracanes
que se besan próximos a la catástrofe
y lo animal.
En la próxima votación,
un sereno hará
de político, un bedel
de proxeneta y yo
seré la puta
de los votantes:
con mi desnatada natural
y su sabor a hojas
de eucalipto.

Lo más trágico de ser echada
en saco roto, es que el tiempo descuenta
el trayecto.
Soy la herejía de los relojes,
la motocicleta que no arranca
en la pantalla,
y se queda suspendida la proyección
en el pedal del embrague.
Me sé todas las circunstancias
menos una:
el camino desandado por los buenos.
Al contrario que la huella
de un gigante,
yo soy de la Coca-Cola su chapa,
no su cuerpo vestal.
Leí un capítulo de la Historia
de los marcados,
y no me quedan cuencas
donde llorar
las muertes sucesivas
de los pobres de la Tierra:
primero, haber nacido,
después, ser inmortalizado
en el Times
con una foto antes de sucumbir.

En el próximo sueño de la Lechera
me convertiré en psicópata
por si los veneradores
de la pantalla, me dan el mote de publicista
o magnate
de los huecos en los bolsillos
de los pantalones,
por donde huyen las monedas
hacia las catacumbas.
Ellas también tienen vida propia:
están en los liftings de Madonna
y en las cirugías de Jennifer López,
serán portadas de las revistas
y pedirán prestado a las horas
la llama fulgurante
de la bondad:
belleza de nuestro tiempo.

Limpieza

2009-06-23T04:03:00.001-07:00

En laberintos oscuros
impregnados de tu olor
me quedé con el sabor
de tu sangre de cianuro.
Me di cuenta de lo puro
de tu anhelada maleza
donde escondes la fiereza
inabarcable en tu sino
porque eres mucho más fino
cuando hago la limpieza.

Nimbo

2009-06-23T04:02:00.000-07:00

El blanco cielo fue invento
que parecía un nimbo
y no era más que este limbo
con tema y devenir lento.
Esta nube es un cruento
rasgo inútil de un figura
que podría ser ricura
sino fuese por las horas
que cual si fuesen esporas
no tienen del tiempo cura.

Bella y bestia

2009-06-22T00:58:00.001-07:00

La fiereza de bestia,
la llave de sus fastos,
el destino tan céntrico
como un corazón falso,
allá donde las pijas
se compran sus zapatos,
en el exilio triste
de países soñados
en feas pesadillas.
Este destino es mágico,
envuelve los colores
de los brillos románticos
de la crin de magnífico,
y el corazón robado
en filtros blanco y negro
que ensalzan lo más trágico
de que el cine no sea
la verdad en un tarro
que te regala mami,
en un amado campo
otro destierro lento,
en el hilo pasado
la madeja se anuda
al penoso cansancio
de andar durante horas
por campos ya trillados
farsante Lautremont,
padre de lo fantástico
vendido por Walt Disney
y el mercadeo tácito
al mensaje de Bella,
cuando de punta en blanco
se mira en el espejo,
y antes de ser sus labios
los que besan el vidrio
ve a Bestia en el pánico
cual muerto resucita
de su patria de llanto,
no hay otra sin exilio,
pues su rostro es Tánatos
y materia de Historia
que la “h” hace cambios
si quieres olvidar.
Si yo fuera ese enano
que olvidó el propio tiempo
con su sabor a helado,
preguntaría al Padre
del sentido ya dado
por su otro papá,
llegaría a endiosados
padres santos o místicos
mientras, tiende la mano
el ratón orejudo,
con su guante tan blanco
robó tu corazón
sin un sólo arañazo
y los padres del cielo
nos dicen que este año
el solsticio se acerca
el sol está más alto
y mami me regala
un tarro de verano
comprado en la Bella,
el super que está al lado
del local de la bestia,
no hay lises ni cornados
que puedan comprar tiempo
para restar al llanto,
no hay tifus ni viruela
pero sí sida y partos
que a veces cortan vidas
donde Bella no es tanto
ni tampoco lo es Ronald.
Mc Donald es el canto
de la injusticia patria
del embuste fantástico
que aún la bestia ignora
y está libre de cargos.
Ve donde yo Magnífico,
ve, ve, ve, sin los magos
y sin bombas atómicas.
Tengo hijos atados
y carencias de histeria
en los hilos dorados,
donde enseño autoayuda
a los pesos pesados
caídos en mi trampa.
Yo soy Budha, el santo
que curó las heridas
del relato cenado
por el fuego tan puro,
único oyente sano,
es inmune a mi ayuda.
Yo soy Bella, el clavo
que a la bestia le duele
Yo soy bestia, el manto
que por las noches temen
los que sueñan sin párpado.

La incomunicación de las chimeneas

2009-06-20T17:26:00.000-07:00

Laureada chimenea en el barrio de las Cruces.
El humo desaliñado que se retuerce en los huesos,
que forja los ministerios: monopolios de arquitrabes,
subiendo por las colinas hasta las frías verbenas.
Señorita, la impostora, quiero un algodón de azúcar,
trementina en el silencio y sueño a prueba del tráfico.
Es muy sabia su justicia, el retruécano de lilas,
el parto de cancilleres. En el parque se dibujan
y mueren fuegos de feria, por chimeneas las llamas
se agolpan con sus pretéritos, las estaciones que roba
la aurora, sin madrugadas, sin calendarios ni breakfast.
Me trago el vino y la ostia sagrada y no me encuentro
entre miles de farolas... soy pirata de corsarios,
que llueven gotas de sangre sobre el cráneo gris y sucio,
sobre el solitario asfalto, también gris en mi locura.
Quedan tuercas mal trenzadas, quedan divorcios abiertos
por la herejía de bocas que en vez de hablar sólo besan.
Metacrilato en alturas, idiosincrasia en becerros
y el frío cobre desgasta los edificios de oficinas.
Al otro lado del cable, me envuelve una voz sedosa
con sus facturas sin números, sólo un corazón flechado,
combustible de novatos, la fuerza bruta de astutos.
Entre los malentendidos, yo soy de otra dimensión,
donde el color es la gloria de los incautos sin pena.
Me confieso pecadora, el vicio de ser estrella
en universos ajenos me llena de gran congoja:
tan sólo brilla el misterio, con su alforja de terror.
Dentro, ni Dios sabe hallarse. Santa, santa, santa, santa,
Teresita en su convento. Mártir, mártir, mártir, mártir,
como el loco en su delirio.

Pamela sonámbula

2009-06-19T23:35:00.001-07:00

En la cúspide a lo lejos
hay sonámbulos sin marca
no les secuestra la parca
el sueño les da consejos,
Si no se ven en espejos
prepara un té con canela
y endúlzalo con panela
Un ángel con sus gorjeos
ha sucumbido a flirteos
y ha despertado a Pamela.

Los aros de la moda

2009-06-19T17:37:00.001-07:00

La moda pasa por aros
que tergiversa la suerte
sus malabares de muerte
a algunos nos salen caros.
Tanto sentido en los faros
para pasar por la escuela
y que no deje secuela
el paisaje tan incierto
que pareciera ser yerto
homenaje a la espuela.

Semáforo

2009-06-18T12:37:00.000-07:00

Por las calles sombrías,
un caminante acongoja
su pulcro y mísero miedo.
Se sube al precipicio de las olas y espera
el veredicto del ámbar.
Los retoños esconden
su desidia en ambarinos
retretes y las ordas
de malpensantes apremian
con el frío taconazo
y el esperado punto.
Para ellos está en rojo;
Los crisantemos son su estandarte
y las imprecaciones
de olvido no les molestan,
mientras esté caliente el asfalto de turba.
Somos muchos los que esperan
el verde del semáforo,
mientras nos reconcomemos
la angustia en faros
como sueños impensables.
El mar no es baluarte
de los navíos que encallan
y callan
y el silencio es su corona.
No hay naufragio en los chistes,
aunque todo pordiosero
endose la tormenta
en finales de cartón.
Por las calles sombrías
un caminante duda
a cada paso,
tras su huella hay un cadáver,
detrás de las letrinas
hay grava fosilizada,
un instante de asueto para paz de cobardes:
valientes en el juego, incautos en amores.
Los hombres y las mujeres
andan sin rumbo
por secuelas de colegios,
donde siempre le añadían
una respuesta
al coeficiente de inteligencia,
donde la tienda de chuches
les esperaba con gominolas,
en forma de semáforo.
Andan por las secuelas
de las infancias idas,
donde la orfandad es patria
de los malditos,
pero sus padres lo desconocen,
y ellos también,
en un terror prefabricado
por las supersticiones:
no es la bruja del armario,
es la amada colección
de peluches que saben
hacer reír y llorar,
sin más prerrogativas.
Los grupos de gemelos
pedirán el armisticio,
olerán cuencas
en los cráneos del azogue
y se divertirán
con las bombas de Hidrógeno,
en patios almidonados.
Para ellos, ámbar es sólo
una pisada en los ojos.
Células de tarados
las tragarán los agujeros negros,
porque una mano
sale de la negrura para salvarlos,
como un idiotizado
final en las entregas de miniseries
y ellos no serán menos superfamosos
que María del Martirio
o José Antonio Maldonado
en la pequeña pantalla.
Ambar espera
los humanos le esperan,
Es Diosa mediatizada
de las noticias,
cuando el spot
la presenta con sus galas,
es Santa dividiendo
los regalitos
entre las cucarachas
que la monja es caridad
y la Maja cruz bendita.
No hay rastro de la memoria
en los barriles de los colonos.
Las dejaron allí,
en cada instante
de la Historia de lo humano,
y ahora no queda tiempo
para colores primarios,
sólo para el primerizo.
Siempre serás hija única de la genética,
tragamuseos de mariposas:
sólo en la pupa son belleza ensimismada.

Santa

2009-06-16T00:29:00.001-07:00

Desde el cretácico, una mano santa
enredó sus fanlanges entre mi pelo,
se hizo cómplice de los tréboles
de cuatro hojas, de las reliquias
y los aposentos en honor a tres reyes.
cuando empezaba a adormecerme con sus voluntades,
la nostalgia hurtada a los tronos humildes,
me hizo recordar cenas sabrosas
antes de los platos rotos por gusto.
Un humorista dijo que lo hermoso es un títere
al que le vuelan la cabeza.
y yo estaba entre el público,
no me hizo gracia.
La guerra es un sable mal calibrado,
una escopeta con filo,
un hombre sin talante
y otro con garantías de devolución con creces.
Tampoco me gustó su aberración de la belleza,
su estruendo apocalíptico
sobre la hambruna de bocas anhelantes de verdad.
El sentido del humor está maldito,
los entresijos de la madeja de las parcas
son sólo aire, como las chips industriales.
Me queda un doblón en el bolso,
una estrategia de medias de cristal
irrompibles
por si se arañan las que llevo puestas,
kilos de sabiduría enlatada o en frascos de vidrio.
El próximo amanecer,
señalaré con el dedo el horizonte,
desconociendo
que sea el lugar propicio
donde parir el sol.
Cada mañana,
encenderé un pitillo,
daré una calada de silencio,
y después me reincorporaré
a la bulla de la oficina,
donde burócratas son asesinos en serie
y por las ventanas,
las palomas atestan los patios.

Un poco más de sabiduría II

2009-06-15T17:21:00.001-07:00

Las hay news con olfato,
las hay perchas que doblan,
las hay pinzas tan frikis
de su mote se mofan,
las hay con armas dobles,
las hay que nunca toman
de prestado sus vísceras
aunque los sapos coman
de un reinado oneroso.
Las hay siestas que lloran
su lacia compostura,
las hay mesas preciosas
que nunca oyeron radios
ni su historia capciosa
El pez hizo de escualo,
el pezón fue una rosa,
las hay como gigantes,
cual sagas monstruosas,
El arete cayó,
las pisadas rugosas
hicieron presentir
negocios que la fosa
brindaba a la ignorancia
materialismos: cosas
que el ojo nunca acusa,
a no ser por la loza
partida en dos mitades:
una es la amada póliza
de los amantes solos,
otra es la piel que roza
el azulejo entero,
El maestro acosa
a pupilos sin pánico,
sin la eterna congoja
de la mentira triste,
las hay de todas formas,
mas la más afamada
es una acusadora
de chistes sin gracietas,
de lo obsceno de obras
que secuestran inútiles
que lo saben de sobra,
o que andan sobrados.
Por eso no me rompas
el corazón en dos,
que el compás es la pompa
que no es la tan funesta
aparición que explota
en miles de quebrados,
y su alma es la aorta
de la conciencia sana.

Un poco más de sabiduría I

2009-06-15T17:18:00.000-07:00

No quedó prueba limpia
tras el telón de oficio
de carpintero, sapo,
gestor, juez o perito,
en pulcras asambleas.
El mercante supino
de cetrerías sabias
se llevó su valido
hacia otros poblados
donde no hallasen vino
en alforjas con oro,
que siempre casa el vicio
con las llaves plomizas
o con sangre en sus filos.
Mas el tren va hacia el cetro,
las correas son sino
de vías sin su patria
donde el hombre ve el brillo
de los presbiterianos,
que hacen del cine, el niño
que de adulto es menor
y en sesiones cansino
mentor de Freud y Jung
y el veredicto es fino
cual la soga que ahorca.
La verdad es un trino
que Ofelia no parió
en madrugadas vino
el feto a las orillas
y en la venda el camino
se abrió como fangoria
a las hadas sin tino,
El micrófono suena,
tras su voz un vestigio
de orfandades vestidas
de talante marino,
el florero es la sorna
del carruaje del vivo
con su sed de flor verde,
con su sed de capricho,
en fauces de la loto
que tocó al veredicto:
no soy yo, es la espesura
de estaciones en ciclo
hacia perpetuidades.

Una mujer

2009-06-11T01:25:00.001-07:00

Si con la estatuilla
de lágrimas de piedra,
la primavera abriese
su luminosa senda,
no dudaría en ser
histriónica maleta
para su ansia de santa.
Pero recuerdos fletan
barcos en las lagunas
de mirada morena,
el petróleo asoló
los corales con siega
del hombre labrador,
del hombre pez, pantera
en las orillas hondas.
El perro con correa
lame sucios zapatos,
esperando la breva
que ya jamás caerá.
Porque el árbol subleva
sus ramas al otoño,
aún es primavera,
y se retuercen frutos.
Cuando siglos pasean
ante ti sigilosos,
con oscuras pamelas,
tú les das café, pan,
lo de siempre: la cena,
pero los hombres odian
la pulcritud de hiena
en fauces de leonas,
es la verdad tan terca
cual nota en la pared.
que diga: no me temas,
en la luz de virtudes
soy el captor de hembras,
si cielo es firmamento
y no asume la hiena,
ser presa de reptiles,
ni de rosas con henna.
El ocaso es acoso
de lunas en las cuencas,
donde latían iris,
silenciosos cual bellas
damas de aristocracia,
ahora son doncellas,
que no temen la pez,
la llama y el cometa,
tan audaz como estúpido,
por girar vuelta y vuelta,
alrededor de un santo,
nombrado por iglesias
del honrado y devoto,
de la tradición vieja.
El hombre es criminal
por hacer la sentencia
de amor en letras verdes,
por hablar con frenética
pasión por ataúdes,
aunque sea mi esfera
la que sea necrófila,
aunque sean lloreras
que se pasen con cantos,
No reivindico ciénagas,
tampoco las posadas
de amor prendido en velas,
Mi sótano es venial
pecado que no cesa
de percutir en yodo,
sin que yo salga ilesa,
pero la cura es fácil:
sólo espero promesas
que se materialicen,
como en la boca, fresas,
y en el alma, el agua
manantial de doncellas,
sed de espanto en la dulce
marea centinela.

Con pinzas

2009-06-10T17:57:00.000-07:00

Coloqué mi pie sobre la alfombra.
En las arrugas había envidia
por la cohorte de los gusanos
en el olvido, patria desnuda.
Era tan trémula esa distancia
entre mi iris y aquella gota
en la ventana, lágrima púlsar.
Quise partir huellas morales,
que no supieran hablar con hilo..
Se estremecía el café en grano
bajo mi cuerpo, como un cortado.
De los ovillos de ciega histeria
brotó una idea: lana tejida
cuando los cuerpos se han desgranado.
Lejos, un hálito de cruel nostalgia
llamaba lenta a su pesar.
Era cual grito de las cloacas,
ansia de besos en el otoño.
Dí un paso, cauto, néctar de miel
salud en salas de mi eutanasia.
Mis besos fueron una laguna
en frías cuencas de sagaz muerte,
amado manto, tasca repleta.
Cerca, la huella de lentos pasos
rebobinó aquel instante,
gimió los limbos en el ahora
y sus colmillos tan afilados.
Me hice tirana de cada sombra,
la senadora de faz de espejo,
cuando devuelve miradas lesas,
con el sabor a usufructo.
Llama el miedo, con sus balidos
del Este azul, por las jaurías
de sal tan blanca, que dan sabor
al caramelo de las auroras,
y mecen olas con cantos súbitos.
Jamás observes los basamentos
de catedrales con la mirada
de luz en bóvedas, porque pisadas
pueden no ser más que raíces
de sabia astucia, pilar maestro
de la lujuria, y noches gélidas,
los gerifaltes del desconcierto.
La mujer mira plácida desde
el sumidero. Y no es pescado,
coral, estatua o efigie viva,
es sólo cuerda que gira y gira
en su futuro, como una trenza.
Hacia las cumbres, las hadas cogen
sus camisones con pinzas de hombre.

El final civilizado

2009-06-08T22:43:00.000-07:00

Si el secuestro dañó
las palabras de lluvia
con fango de silencio,
no temas a la turba
de exiliados del pánico.
ellos te traen la culpa
en sacos de mentiras,
yo no pedí su grupa.
Se esconden los espantos
en las aguas que mutan
de consonante a Dios
vocal, que es la gran suma
en la noche del playback
de finales y yuntas.
Pero este cataclismo
es final que no asusta,
ni tanto veredicto,
que reitera la fusta
del Hampa y las amas
de llaves ni la furia
de sonidos cortados:
tijeras de censura.
Me envuelvo en un tornado
y llego hasta la luna
para pedir mi sopa,
el universo acuna
a los niños hambrientos.
Yo sé que un hombre puma
camina por los montes,
sus ojos son verrugas
en la ecuación de luz
y su casa es la tuya
al mirar el reloj.
No temas su presunta
acusación de chivo
espiatorio de luchas
donde el púgil no vence:
no es más que la pregunta
de cuánto vivirán
los mosquitos en fuga
hacia otras voluntades.
Naturaleza es suma
de belleza y crueldad
civilización cuna
de la conciencia humana,
y los siglos no buscan
el planeta Saturno,
ni Júpiter ni alguna
señal de vida lejos
de la Tierra que innudan
los océanos de humo.

Plácido en la noche americana (remake)

2009-06-07T00:19:00.000-07:00

En homenaje a Berlanga

En la noche americana
se confunden sol y luna.
Dos personas van al cine,
y después hacen la ruta
de los bares que no cierran.
El hombre le da una túnica
por si tiene algo de frío,
usted ha sido mi musa,
va y le dice a la mujer,
y se pierde en la espesura
de imaginación febril.
La mujer le dice: nunca
me abandones, yo te amo
y le da un beso en la nuca.
Ellos caminan sin rumbo,
al paso de las tortugas.
Se encuentran a alguien pidiendo
y le ofrecen una lluvia
de regalos sin abrir:
tanta promesa inconclusa.
Le dicen, vente a la casa
y te daremos merluza,
vino, pan y puro habano.
El pobre no tiene dudas:
esta gente es el gran chollo
y se va con la censura
de las miradas atónitas.
Ya en su hogar la mujer junta
las sillas lo suficiente,
engalana su presunta
alegría con las cintas
de Navidad.Y la suma
de las posibilidades
de ser al pobre de ayuda,
le hacen estar tan pletórica
que el hombre ve su hermosura
y también está feliz.
El pobre ve la tortura
de un día sin caridad
después de la noche última,
y le pide unos billetes
a su anfitrión que le cuida
dándole el habano y vino
pero el hombre no es su cura
y le dice que se busque
la vida lleno de furia,
que ya es mayorcito y vale
para vender o juntar
su hacienda en lugar de pago
donde la alondra no busca
aturdir a los mendigos.
El sol asoma sus musas
la pareja está agotada,
pero el pobre vuelve al nunca,
al jamás, a lo vacío
de las calles que no hurtan
tu Hacendado ultrabarato
y tus cartones de azúcar,
de marca internacional.

Tute

2009-06-05T21:25:00.001-07:00

¿Te importa si te tute-o?
Fuiste torpe con los ases
y no soltaste el caballo,
por miedo a caer a tierra
¿no sabes que es pura lógica?
Ni el parchís fue más sencillo.
El rey sueña con montar
y codearse con otros
que lleven corona y cinto.
Pero no caíste en cuenta
ni siquiera a la de tres.
Te hubiese hecho contar,
aún llevándome las diez
de monte y más de dos cantes,
pero ya ves, hice tute
y ahora todo caballo
es un unicornio azul
y mi sonrisa no llora
por los caídos sin más...
son los mismos casi siempre,
No hay bandos, tampoco guerras
Es sólo una gloria efímera.
Porque ahora tú me cortas
y yo reparto las cartas.
Hay suerte que no se juega,
pero el resto es un casino
donde hablan puras metáforas
sobre el orden de las cosas
como que el tute-arte sí te importa,
fue usted un as, señor maravilloso,
se apea del caballo, mi galán
y la tierra le acoge con sus gasas.
¿usted sabe lo impura que es la lógica?
Mejor jugar con damas, caballero.
El rey ama los gatos, odia la yunta.
y consejos de sabios. No me guiñe
un ojo, que se cae esta corona,
la corona de reina, sin validos
consejos de los dados por la abuela.
¿Cayó usted en la cuenta de los treses?
en Hollywood se hacían trilogías,
en el amor se dan las trilogías,
y los tríos, la Santa Trinidad.
Hoy en día se llevan mucho remakes.
Usted siempre trató con compostura
y ambos pusimos cartas en la mesa.
Usted contó hasta diez y me escondí
porque supe que el palo golpeaba
el sentido con puntos en el cielo,
bordando una camisa de estrategia.
Ahora mi sonrisa se esfumó
y dió paso a la risa estrepitosa
Ya no vuelvo a cortar, siempre barajo
muchas opciones, pero usted me dice:
¿Por qué no me tute-as? y se caen
las cartas con el as bajo tu manga.

Universo en un ovillo

2009-06-05T11:10:00.001-07:00

El universo lleva un sello de nubes.
Los horizontes expanden sus conquistas
hacia las ferias de risas extinguidas.
Pura contrariedad.
Soles dehacen su cumbre en roja arcilla
y agua ultrajada con gritos de dolor...
el opuesto del chiste.
Tanta galaxia turba al cosmopolita,
al provinciano y a todo el que no es ruso,
con sus tirabuzones:
delicatessen con sabor a la séptima
oración del impuro.
Ángel con ubres, demonio con chaleco,
sucio asesino del guionista erudito,
cuando traía literatura al cosmos.
Con la jalea, oro enguantado, embuste
de las complicidades,
se derrite el mar gélido
dentro del cazo y el vapor es la suma
del pólen gris, basura estratosférica.
Golpe a la abulia, mediocridad
en las dulces tarrinas
que dió el otoño a los pobres de espíritu
y a los ricos de amor,
que hay diferencias que no aprecian los tordos:
sabor a lluvia.
Tras el cristal, el dibujo de gotas
representa un venado,
y el gotelet derrota a las modistas,
las publicistas
y los cabrones,
sin más ni más.
Si un meteoro viene al planeta mío
yo tan coqueta le enseño el tirachinas
y se va triste por el hollín del techo,
¿Sino por dónde podría haber entrado?
Su fin será el cigoto con nieve
que en pleno junio nunca espesa: cadáver
de lo olvidado y el ovillo deshecho.

Cuentos de Tokio

2009-06-04T21:55:00.001-07:00

La soledad
lágrimas y sonrisas
tras el tren lleno.

El café

2009-06-03T10:39:00.001-07:00

El café está ya listo.
El trago bajo techos de colmena gregaria,
hizo sufrir al pobre...
...bebedor de instantáneo, la austeridad de lágrimas
compartidas con otros
dentro de humanas celdas. Él se comunicaba
con las demás por medio
de sus alas de abeja. Volaba hacia la prístina...
...laguna. Los venados
le robaban asueto, en la ciudad sin ley.
Los hombres trajeados
se lamían las yemas en señal de su impronta
sobre tanta hermosura;
su auténtico deseo: violarla si infringía
su auténtico deseo,
como un visillo oscuro, mas con bellos encajes.
Los lavabos están
atestados de junglas sin geografía clara,
no hay nadie observándolas.
Un gesto le acusó: datos en Internet,
su sonrisa burlona, su tic en el mentón.
Y romanos perdieron
la guerra por su culpa: humano iluminado,
aunque él no podría admitirlo. Su sed
de soplón: fue el maestro; esas fueron sin gloria
sus últimas palabras. Reapareció en la celda
y todo su ademán
le perseguía gris como sombra en un muro...
hacía de él tránsfuga...
...de las circunferencias: la más grande de todas
las mentiras que pueden...
...encandilar a un hombre, la que se olvida al pájaro
dentro de su colmena,
que no distingue miel de pienso artificial.
Lo cierto es que las flores
son libres en su forma, abren con amor pétalos
y el hombre no es parásito
ni abeja ni flor: nada que pueda parecérsele.
Él posee la horrible
conciencia que en ocasos es su más pleno iris.
Estruja el vaso frío
y lo tira en el cubo de la basura negra.

Muerte

2009-06-02T21:58:00.001-07:00

El colchón siempre está bajo el trapecio.
Los saltos acrobáticos de una muerte
ensoñada recuerdan
el brillo de cometas, desvaneciéndose
en una oscura seguridad.
No sesga madrugadas, jamás la noche
escondió su negrura
después de su touchdown sobre el espíritu.
Primero cayó el cuerpo,
eso nadie lo niega,
negras antenas direccionadas hacia la bulla,
las endorfinas últimas
masacrando universos.
Soy la culpable de mi eutanasia
y la aniquilación
de todo,
la única,
tiempo sin contador,
infinitud besada por otrora amados compañeros.
Los grillos en verano me gotean la sangre
con su clamor por el silencio...
los ángeles custodios son mis bebés
que jamás nacerán,
recordándome cromos
con alas
que como superhéroes vuelan sobre el misterio
sin resolver,
hasta que mi deseo me dé un toque celeste,
quiero decir,
celestial,
y caiga en sus amados brazos por siempre:
nunca el espejo fue
tan tibio.
La locura,
el yo culpable,
me persigue.

Dolor terráqueo

2009-06-02T00:50:00.000-07:00

Si las flautas me susurran
el carisma en palacetes,
por el campo hay un soldado
que camina sin dobleces
con la sangre en luz de aura.
El dolor posee aretes
de acero en pulcras heridas
que el pasado dio birretes.
La mirada del cariño
acusó sus ojos tenues
en partidas terminadas:
los ojos siempre conceden
la misma oportunidad
a quien pierde y a quien vence.
La piel se transmuta sola
en lunares que carecen
de la deidad de este sol.
Piel pagana y ojos verdes
de los que llaman traidores,
Fe en la tierra, en sus lindeces,
como la del astronauta
que en la luna siempre crece
con su endiosado pijama.
Coge arena y se la mete
en el bolsillo del jean.
Otea el sur: amanece
desde un oscuro pasado
que siempre está en sus trece
número mágico y tal,
tan mágico es lo que cede
en el pulso a la memoria
y el recuerdo se convierte
en celosa marejada,
que sólo el placer se siente
en hora punta del tiempo
y aquel soldado valiente
condecora algún salón.

Tenemos corazón de piedra

2009-06-01T15:20:00.000-07:00

Siluetas de bruma,
estatuas sin perfil.
El ocaso ha agitado
vuestras cenizas
con huellas inhumanas.
El sol está de parto:
la maldición
de un hogar pétreo.
Allí navegarán vuestras lágrimas,
la lluvia en manantiales.
La carcajada resuena como un eco
dentro del corazón de la caverna.
Adolescentes
doblan sus piernas por el dolor
de una patada,
la única
que necesita dar cuatrocientos golpes.
El paparazzi
congela con su cámara: momento anónimo
por un descuido
y es ahora que gime todo el silencio,
cuando descubren sus almas de termitas:
pulso gregario.
La aurora se estremece
ante el color grisáceo de las palomas,
ante el gris cráneo.
Si salamandras se posan en sus pies,
el bebé observa;
si un bombazo cae en Gaza,
el hombre calla y come berberechos.
Los muros son ecuánimes en la casa de piedra:
piel que cubre soledades.
Un baño,
una cocina,
un dormitorio.
El espejo de la ventana
es la pupila saludable,
que en su reflejo encuentra
la nueva arruga
la piedra desgastada
por la erosión de nubes de conciencia.
La materia inerte se conoce:
combate de astros
y absortos agujeros negros;
los átomos en danza
y quarks vacíos.
La nada es un invento
de los que no aman
la conocida gema,
feminidad absoluta.

La libertad es sólo un símbolo

2009-06-01T01:01:00.000-07:00

Un pájaro es el símbolo
de la libertad.
Lo he visto.
Esta mañana.
Con el pico cerrado
y su olímpica metamorfosis
en prisionero.
La jaula no crece,
es más bien como un retrato
que siempre conserva el momento
de su cosecha,
como un tarro de mermelada.
El niño viene
con la niña dilatada
y le da de comer con cariño.
Las horas pasan.
Se acerca el huevo
por entre los barrotes
y el pájaro no mira.
Eclosiona
y Adán deja atrás el cocón
partido...
se aproxima el pecado
de la rebeldía
y Eva
recogiendo su cola
del vestido de recién casada
por la puerta
le susurra a Adán
algo al oído
y este abre la puertecita
para que el pájaro sea él mismo
por unos momentos.
Poco a poco,
el salón se va llenando de niños
que alimentan al pajarillo
Le dan sus semillas
para que crezca
y siga cantando.
Llega un momento
en que hecha raíces,
y se transforma en roble.
Entonces, los demás
abren la ventana
para que pueda observar el sol.
Quedo, muy despacito,
un pájaro entra por el ventanuco
y se posa en la rama:
hace su nido.
La mujer se va quedando sola
y ya es anciana.
Su casa está llena de gatos
y un día,
cuando ella está fuera,
haciendo un recado
un minino le da un zarpazo
al gorrión.
El silencio les presentó:
Misifú, este es el gorrión;
gorrión, este es Misifú.
El roble observa y es mudo.
Causa de la muerte:
lo común,
la ceguera...
a pesar del canto en plena madrugada.
En el tiempo sin relojes nadie escucha,
y el pájaro es sólo un símbolo,
como cualquier otra infamia del sueño
a no ser que trascienda
y se quede enjaulado en el silencio.

Fresas salvajes (poema inspirado en la película de Ingmar Bergman)

2009-05-31T04:47:00.000-07:00

Es preclaro que el reloj
tiene doce horas,
media naranja del día,
pero las agujas...
yo creía que ilusiones
ingenuas y en rojo
se diluían cual sangre
en el primer güisqui,
pero el viaje es imagen
de lo que aún queda
por vivir. La soledad
se agudiza siempre
con la nostalgia y tu tiempo
ha perdido todo:
sus robustas manecillas.
Soñar que se adentra
el hilo solo en madejas
del cosmos de un átomo...
despertar y ser el único
que ve la vasija
quieta en una mecedora.
Puede haber instantes
en los que al dormir
rasgamos la puerta de humo
en la boca muda
de la verdad. Nos mutamos
en libro, que abierto
se lee con atención
y con una lógica
literaria. No conozco
nada tan hermoso
como perder la locura
en sacos de harina,
para que se horneen tiernas
hogazas de pan.
Las fresas saben reales
y en la vida nadie
tuvo las plantas tan firmes
sobre tierra húmeda
aunque el olvido amenace...
Jamás fue verdugo
sino fiel arquitectura.
Las edades mecen
la cunita del eterno
pasajero del camino:
y nunca se olvidan,
menos los seres amados,
que las huellas sueñan,
herederas de la savia.

No es bueno convertirse en lo que se tiene

2009-05-30T23:54:00.000-07:00

En el chicle de los cánticos
que se oyen amarillos,
tú mascas tu verso libre
del armazón de un atillo
y libre en la compostura.
La goma de un asesino
estranguló su garganta
y en las huellas del vecino
te enmascaras como tú
el que nunca fue un cruel niño
que amara orugas sin piel.
Aunque no pueda decirlo
este chérif de fronteras
te ha colocado en tu sitio
en archivos macilentos.
Y ahora tienes permiso
de cometer otros crímenes
en los ojos del cariño
tristes, como un par de ojos
en el cráneo de un armiño
cuya historia nadie cuenta,
ni tú, en tu cosmos cautivo.
Por eso, no temas balas
que se alojen sin testigos
en un universo patrio
para navajas sin filo,
que el arma blanca es más débil
y hay que hacer el preferido
de nuestras noches piratas
al que se hizo mestizo,
al que robó las ciruelas,
que siempre fue el Lazarillo
quien las tomaba prestadas,
y nunca prendió el gatillo.
Si no la noria sucumbe
a los iris de Mandingo
que tiene el poder de amar,
de odiar, de ser puto cínico
cuando estrenan su película
con pantomimas de circo
y cuatro gatos se lucran
con la idiotez con sentido
de embrutecer a la gente
para vender sus vertidos:
la fiera corre sin tanga
por ferias de consumismo.

La cárcel del ser

2009-05-30T00:57:00.000-07:00

La ventisca hizo mellas:
el ojal de tu camisa
se abrió como mariposa
que durante el vuelo liba
de estaciones tempranas.
Igual pasó con tu risa,
el silencio sepultó
la carcajada en sus briznas
que desnudan los dorados
al pasear de puntillas.
Bajo unos ojos tan tristes
las escuelas serias silban
con profesoras florero
que con cinturas de avispa
te enseñan a amar la rosa,
y ombligos materialistas.
En tu casa suena el cierzo
y tu madre se da prisa
en retener el cariño
en bizcochos tan realistas
como una hogaza de llanto,
y tu padre es todavía
el que aprisiona las ruedas
con el freno a la deriva.
Por eso, niña, no llores,
que bolsas con palomitas,
de esas que el viento no aturde,
te esperan en salas pías,
donde hiciste de tu ser
una palabra sin rima,
pero que suena bien.
Que no te duela la tripa
si oraste ya al tío Tom,
si tu coche descarrila
en vertidos de Orson Welles
o en canciones de Tequila.
Existe un sello tan mágico
que cuando lo pegas brilla
como púgil en combate,
con su sangre tan vendida
a unos miles de billetes.
Y en el sobre se hace trizas
el mensaje tan austero.
Si de verdad tu camisa
ciertamente es verdadera
yo diría que la sisa
se resquebrajó un poquito
como en el paro sus filas
cuando ofrecen un trabajo
en alguna oscura esquina
de esta cárcel que es el ser.

El catre del viejo

2009-05-28T18:09:00.001-07:00

En la oscuridad siniestra
una luz me rapta en vuelo,
un cálido abrigo azul
me sustrae del desconsuelo
de ser una mujer tibia.
El sol pez prende azulejos
y no por lo subcutáneo
sino en la orilla del viejo
que lo ve todo muy oscuro.
La giralda y su gracejo
me hacen un guiño pagano
a la caridad y el velo
que son las teas queridas
por almas que besó el viento
Mas la negrura me sigue
hasta más allá del suelo
y capitanes terráqueos
se beben el viejo techo
de líquen y algas marinas.
Me veo enfrentada en duelo
con el capitán pirata
que doblado en tiernos versos
entristecía mis noches;
nadie dice que no leo
mis primaveras pasadas.
Aunque el invierno se aclare
la garganta de paseo
en tiendas de ultramarinos
y se le dé un caramelo
que su ronquera sea poca
es la prioridad del cielo
y así no llueva en diciembre.
Ojalá se acabe el beso
del proxeneta aturdido
y me quiten ya el veto
por ser mujer tan ligera
y aunque en el aire me llevo
como una pluma ya usada
mejor sentarme con tiento,
no vaya a causar al mundo
la verdad en ojo ajeno
que duele más que la viga.
Sé que el oficio de obrero
es sustraer inclemencias
que dejó el osado ego,
así que anden, resguárdense
que aquí viene el carpintero
y su terrible armatoste.
Y se irá a la casa el viejo
para guardar su guadaña
bajo su ribera añejo
Ya vendrán tiempos mejores,
para el camastro del tiempo
que es el catre de la lluvia.

La piel caoba y el príncipe desmayado

2009-05-27T23:25:00.001-07:00

El cielo huía en un díabolo,
las nubes tan peligrosas
como la ilusión del truco
que hizo trizas la paloma
se estrujaban tras pirámides
sin buscar tristes axiomas
ni atisbos de lucidez.
Es sólo la poca ropa
que vestía el cuerpo limpio
de la noche de caoba
en un aseo acertado.
Detrás no había celosas
mujeres que el sol de tierra
en piel mulata y odiosa
las hubiese transformado
a la noche onerosa
por hacerle competencia.
Las miradas tan capciosas,
y la pulcritud de santos;
las culpables de la sorna
junto con iris ajenos:
se reunían bajo lonas
y mutilaban sus trajes
la virtud era corona,
en los nichos manuscritos.
Mas la paz no se valora:
es un texto tan absurdo
el que el bardo envalentona,
es la cruz la vil miseria
de quien no probó la noria
y su ticket y su puzzle.
En el cielo nubes lloran
y en la tierra hombres andan
hacia el podio de la gloria
sin pensar en más silencios
que los del sapo en su fosa
de príncipe desmayado.

El instinto sincero y el deseo mentiroso

2009-05-26T23:46:00.000-07:00

El instinto devora las mentiras,
se traga el tren liviano y todo peso
y al tramo bebedor de tanta lluvia
le lleva en la distancia luz en teas.
Se enmascara el gris cielo mientras grúas
abandonan su carga y los nidos
de cadáveres aman los gusanos,
posados en sus cráteres marcianos.
Lo justo y su semilla toma el trono,
amplía su dolor en la fangoria
tirana hasta llegar al cuenco vivo
del sol, ojo sensible y luz vibrante,
hasta llegar al cláxon que hurta el fuego
en el bozal caído de miradas,
que hace tiempo perdieron su contrato.
Yo me siento acunar por el reflejo
en el agua. El viento ya conoce
las manoplas, el frío y su cura
en antídotos sabios que se lucen.
La pomada del sueño amamanta
las contiendas, las huellas de la noche
acunaron mi insomnio .Y ahora el té
se sirve en las cornisas por el loco
sombrerero de Alicia tan extraño
que no cumple condena en la cárcel
del reloj. Es la edad de las hormigas,
de la oruga y el sapo sobre la ciénaga.
Jadeos de agua clara en instantes
de precipicio, boas hilan fino
y bocas con ponzoña en los dientes
apestan a cloaca desbordada.
Si mi expediente tiene fallos, nunca
pienses mal. Si consigues no juzgarlo
descenderé la trenza de Rapuntzel.
Las faltas se sustentan con el vicio
que es pasajero de urbes bulliciosas.
con briznas y cordones maniatados.
Los lazos del sentido los regalo
al que era traficante de hachís,
que el estornudo cuenta más si es limpio
del tiempo alucinado y la locura.
Ahora suena bajito la canción
del mentiroso y voy a otros salones
donde están comerciantes de deseos.
Es genial que tú quieras ser mi letra
en mi rap: biografía siempre obscena.
La música es tiempo del presente
del ser indicativo de tambores.

Las virtudes del caos (romance)

2009-05-26T01:07:00.000-07:00

Hace tiempo paseaba
por las nubes de estraperlo
y un buen día un niño dijo
que era dueña de lo serio
mas la broma del payaso
hizo mella sobre el pecho
y dejó sus cuatro cintas
maniatando mis cabellos.
Me cerní sobre la calma,
que es de espíritus su opuesto.
me hice tensa cuerda rota,
me hice dama sin sereno,
para que magos trenzaran
mis sosegados cabellos.
En un día sin su sol:
era mañana de invierno.
Era el pronto atardecer
que algunos llaman extremo,
pero sólo es la palabra
cocción en marmita al fuego,
le echamos unos pronombres,
anteponemos el miedo
y después se va el ganado
por la verdad y su verbo
conjugado por bebés.
Es de amarras este tiempo,
es de ciénagas y espanto,
en el trino de los senos,
me amilano y me hago rata
hasta el pretexto del cielo.
Me entretengo con el hambre
y su mirada sin celo,
en el espacio sitiado.
No me enseña nada bueno
el ulular de las bocas,
la crecida del veneno
en una tierra dolida
por artistas crisantemos
que carecen de dobleces
y de espadas en su duelo.
No hay nada tan dulce y triste
si te crees lo que es cierto,
como ser polinizada
por las marcas de lo bello,
cuando atacan cualidades
que el éter hizo con tiento
en la salvaguarda siempre
de lo seguro y no ajeno
a las virtudes del caos.

La nostalgia

2009-05-25T20:28:00.001-07:00

Por la puerta del silencio huye el miedo
que es cobarde en su pisada y se abastece
de lo propio de la nuez del púber, llanto
en las horas sin mirada ni amor propio.
En sus goznes claudicó la aventurera
amistad con la nostalgia que se hunde
sin sentido de lo cierto ni lo humano.
Es olvido en fluctuación a las esferas
es apátrida estación de maquillajes.
Mi caballo hizo las veces de soldado
cuando el frente está sin sangre en los caídos,
cuando el hombre friega otoños en raíces,
que doblaron el instinto del caballo,
hacia balas de embestida en la alta cumbre.
Unicornio de piel blanca y sed de ánfora,
no me dejes olvidar en el dintel
la preciosa llave mágica del sueño.
No me hagas ser muñeca sin pasado,
fantasía y la nostalgia de las nubes.
Si silbaban las cometas en el cielo,
en la tierra era su sombra misteriosa
la que abría las moradas de centauros
siempre raudos tras las puntas de sus flechas
La nostalgia levó anclas del pasado
y ahora está latiendo en sienes lesas, pobre
niña e iris sobrehumano e infernal
que abre puertas del presente en anaqueles
y prorrumpe en una danza de las máscaras
cuando víctima y verdugo son el mismo
bajo nubes sinuosas de misterio.

La verdad

2009-05-25T14:39:00.001-07:00

En la roca se partió la metralleta,
en los giros de un viscoso malabar
que en poesía se diluyen el sangriento
ventanuco a la estación de los loqueros,
y la cinta maltratada de la edad.
En los senos del Invierno hubo un descenso,
desde grutas insondables a la sal,
El incierto poetastro del milenio
hizo trizas la morada del verdugo
y de frondas estrujó la marejada,
y de fines de los tiempos, hizo paz.
Los eclipses capturaron las magnolias,
las fisuras del presente hicieron mella
en corazas de los Dones de los títulos,
de los sabios del millar de papeletas,
como el sol en el pestillo del poniente.
cuando cierra los cristales de las urnas,
que saciaron sed y hambre de capturas.
No me entrego a tu viciada llave oscura,
soy del tiempo su jaleo y de cintas,
su avance fortuito en la memoria.
Si avanza la verdad del compromiso,
me sumerjo en los visillos de una Era
que innova en su boquilla hasta prender
y se apaga en los momentos del mañana:
por favor, no sueñe usted con profecías.
hoy, ahora y su conquista es la verdad.

Grados

2009-05-22T17:56:00.001-07:00

Esta mañana, el termómetro marcaba
treinta y seis
y me envolví con trapos
de medusa,
me levanté el flequillo
para otear
el jadeo del sol en la cuneta,
donde los grados
se hacen pocos ante el fango y su sangre.
El coche esperaba
con el conductor metido
en la guantera
y los sinónimos de patria
le dolían
al pobre como su paz en un pitillo,
que se consume
al aspirar su humo de raza.
Ahora es por la tarde,
los necrófilos aman la espera
desde el televisor
del burgués,
que desconoce
que los amos de la noche
viven durante el día,
pero con las persianas bajadas.
Las garzas
suben hasta el cemento
de las oficinas,
miden sus picos
y devuelven las cintas métricas
a los maratones
de las Olimpiadas.
El termómetro marca
sin el mercurio en su probeta:
ya se fue el gestor de anuncios
a vitorear al planeta
donde el calor
es más profundo
y los creativos
ingenian una nueva amenaza.
Mientras,
los creadores se comen
la melaza de su ombligo,
cuando el cordón umbilical
se hizo nostalgia
y el corte,
centinela de pisadas sin rastro:
el dolor
de la rutina se hace fasto del comercio.
Dentro de poco
se hará de noche y los grados
se subirán
al asiento del conductor,
donde la esperanza
de ser amable consigo mismo
dará una vuelta
al espejo retrovisor
y se quedará
varado en el instante.

Confesión

2009-05-22T00:44:00.001-07:00

La gruta de tu instinto
sirve de condimento
a mi valor.
Yo valgo tanto
como tanta atención
en tus cenizas.
En este pasadizo
donde sicarias
venden su orgullo,
donde morenas
muestran los dientes
y las rubias o claras,
su olor rancio
me comunico
con tu fantasma,
ser redivivo.
Pero es una distancia
que yo conozco:
de tu pelaje
hacia tu corazón,
desde mi casa
hasta el cielo del sótano.
Si se enturbian los brillos
de mis caprichos,
me concederé un brindis
sólo por ti,
aunque sea distinto
lo que deseo.
Porque así te recuerdo
con el pulso en las manos,
tu silueta
descongelada.
No eres tan diferente
de como te pensaba
un búho malherido
por sangre de la luna
un venerado
y justo seguidor
de Nostradamus.
cuando aún era un loco
sin Abilify.
Me miras desde
el vidrio, al otro lado
y nos separa todo
mas no el deseo,
en tus humildes ojos,
la pequeña piraña
que muerde mis antenas.
Perdona que sea torpe:
Si la frecuencia
de tus besos cayó
en el marasmo,
tanta mentira
que las noticias cuentan...
hay dos verdades
en mi confesión triste
una fue capturada
por la vergüenza
y otra, por tu ternura
y la memoria
de su heredad.
No hay nadie tan estúpido
que ose preguntar
con cuál me quedo.
Ni tú, envuelto
en celo de alacrán,
ni yo, que aún conservo
el frío antídoto,
aunque sea en pastillas.

La ternura de mi herencia

2009-05-21T13:01:00.000-07:00

Así amo el simbolismo de tus dedos
en arpegios del violín que sabe a tierra,
de la muerte preferida de tu hado.
allá donde brillan bichos sin sus alas,
en el frente militar de querubines.
Y es materia que se achica en breves tiempos,
como lunas en salmuera peligrosa.
Se partieron las heridas de tu sed,
se hizo luz el precipicio de la duda.
y los sesos barbotantes se acicalan
para estilos más apuestos que la fé,
aún estando en la cabina del silencio,
Desde allá se pueden ver los cataclismos,
las verbenas con sabor a las manzanas
con azúcar, pulcritud en cada siglo.
Las centésimas del miedo hacen méritos
en la popa del navío sin teniente,
pero el fiero capitán de las pisadas
dejó huellas de aguanieve en el glaciar
y en su mano iba la voz de las jaurías
que dibujan el Pacífico en azul
cuando unen sus agujas en minutos.
si mi herencia es de ojos negros y piel dulce,
su horizonte no será teñido en sal
el segundo salvará tanta paciencia
en finales sin el tiempo manuscrito.
Seré falla de la muerte en su escritura.
si la tinta se derrama por la mesa,
en su mancha habrá un sentido a la ternura.

El artista marciano

2009-05-19T16:18:00.001-07:00

Yo te amé desde el instante de la lluvia,
cuando el hipo del vermut hizo saltar
la aceituna más allá de la memoria,
como un sabio disfrazado de aquel héroe,
que la lágrima sudada por el cielo
rescató de lo olvidado para ser
el fiel lienzo del artista tras su eco.

Yo te amé en la cavidad de lo absoluto,
cuando ranas festejaban su miseria
y las fieras se lamían atributos,
No te mires las fisuras en la mano,
ni las llamas en tus sienes que estipulan:
por un lado, los conejos son carnaza,
por el otro, sus orejas son agudas.

Pero yo no soy conejo ni su oreja,
y te tengo en la mirilla de mi rifle,
porque sé que el sol molesta en las pupilas.
Más allá de tus pestañas y tus cejas
se hace un nido tu cordura con amor
propio, como fue el artista en su platillo:
el marciano que en las noches es la presa.

Cuesta

2009-05-17T01:07:00.001-07:00

En la ventana se agolpan los cretácicos,
el rocío duele en la mentira,
en la figuración de un tiempo
adorado por lo falso.
El reloj marca sus coordenadas
como un penitente de la nostalgia
y las monjas arrebujan sus hábitos
en un vicio pasajero,
hasta que el convoy las convoque
en jornada de duelo.
Sobre la mesita,
un místico adiós,
una pasarela a la mendicidad
que tanto te acosa,
desde que probaste el camino a cuestas,
la seriedad de una lata
donde las monedas
resuenan con eco.
En tu cabeza,
su tintineo
te hace oler a rata.
Desde entonces,
te prostituyes con los buenos,
eres del coral de las alhajas,
y de la basura de lo siniestro,
que te atrapa como a una colegiala
su colección de amados cantantes.
Lo más parecido
a la apoplejía de lo obsceno
se rebobina en el carrete
de una cinta que no cura
a los creyentes
en síntomas paralelos.
Tu corazón
equidista de tu cabeza
como un funcionario de su oficio.
Pero no te creas inmune
a la verdad que te representa:
en cualquier momento
se desatará el síntoma de la vejez
y el sol se apagará
como el túnel de luz
que te lleva hacia lo perfecto.
El toro se fue de rumba
con el torero
en los barrios bajos,
donde el reguero de sangre
sabe a puta alegre.
Ya te ganaron
en cuesta arriba
y sin pendientes
de cierre mágico.

Los reflejos de la luz

2009-05-16T10:57:00.001-07:00

La luz vitoreaba
rondós en espesuras
y en dolidas mazmorras donde las hojas caen
en su reverso
arde la creación vil
de un gran Dios hombre
de un destinado adagio
a las pesadas plumas
de los escribas.
Los giros diminutos
del amarillo
traen a la patria añil
la desmemoria.
Páginas que no marcan
los que señalan:
es el vicio del podio
el que vocea
como si una estrategia del rencor hacia el tiempo
se consolase
en el verano,
como fea clausura del verbo en mordeduras...
el roedor es sabio porque lee con los ojos
clavados en la bestia.
Los llantos de animales
no son lo mismo
que las riadas
de cortinajes
que cierran las auroras
en el gris punto
de las estrellas,
maestras de la noche,
pero devotas frágiles
del eufemismo.
No cierres la puerta antes
de que la senda
se haga avenida
aunque la fiera
fiel animal
te traiga su testigo y sea una marca
indeleble en la sangre
y los hombres se crean
que los escombros
han usurpado
el gélido café.

La puerta

2009-05-16T10:55:00.001-07:00

De cortar breves limones en la cesta
se han abierto voluntades en tu sed.
Se bajó el sonido azul de tu ventana
hasta el fuego saludable de besar
unos labios que aminoran el bermejo
en los cuadros favoritos de tu abuela.
soy de un sitio cuyo nombre no se olvida,
aún a cuestas de la vida en la osamenta.
Soy de un sitio que es la cruz de los quirófanos,
de las píldoras y el hambre sin mis ganas,
de la voz y el magnetófono en tu miedo,
que no pide los centavos de la suerte,
que no ama las raíces tan profundas
que nos hagan recordar lo que ya fuimos.
El sudor de los mártires sabe a muerte,
la verdad no colisiona con manzanas
desprendidas de su árbol como llaves.
El cerrojo se partió con tu deriva
continente de gasoleo que no explota,
del dintel pude sacar puras falacias,
la madera me llamó la prestamista
de la fe en el alma fuera de su límite,
el lenguaje de lo inerte se ha hecho verbo,
cual delirio que hace bello el ser bestial.

El ratón

2009-05-16T10:54:00.001-07:00

Las veladas del ratón en su agujero
me recuerdan el pedante sol de otoño,
que no ofusca los sentidos de la gente,
pero friega el espíritu con valor
dando al pulso su reinado de coral,
y a la voz incesante fuente de océano.
El ratón perdió su queso entre las trampas,
rasguñó sus orejitas con el sol,
porque un ser tan diminuto no es capaz
de pelear con las estatuas y su malla,
su apetito no se duele con el tiempo,
su medalla a la honradez es tan fingida
como el premio en laberintos de artificio,
y se presta al venerable ser humano
y se presta a su racimo de aleluyas.
La probeta sabe Dios qué calculó
dando a luz a un roedor que no festeja,
su querido queso fue vianda del gato
bigotudo y asesor de los planetas
con sabor a inerte plagio de los óleos
con su muerta que llamó Naturaleza
al olivo centenario y sus arrugas.
Otra vez el fantasmal otoño sube
como humo a la escalera para incendios

Rebeca

2009-04-30T15:48:00.001-07:00

A ratos la urticaria de tentáculos
especulaba sobre el pecho amable,
unas veces, gemía el cielo ritmos,
otras veces, tentaba el sol los techos.
La música sonaba sin parar,
las mujeres sudaban sus camisas,
y los hombres pedían otro trago.
A ratos, el olor de festival
restaba pestes sobre el tenedor
que insistía en pinchar a la cuchara
y el camarero fue a dar un saludo
al vicio feligrés que era caníbal
hasta que sus ojeras le asustaron
en la luna del bar que olía a cielo.
A ratos, de aquel tacto de los sexos,
sólo quedaban frías peripecias,
que firmaban facturas de lunáticos
de aquellos que se fueron del bar solos
y no hallaron la calle del consuelo.
A ratos, los tentáculos se abrían
luces fosforescentes eran paz,
aunque el alcohol ya hubiese hecho diezmos
de las defensas púberes en sangre
que luego vendería al jornalero
del tiempo y la vejez, compañas breves.
Una cabeza, útero de sol,
una mano, mirada tan audaz...
la piel, desenfocada por el flash...
A ratos, el océano tragaba
los diecisiete abriles de Rebeca
y su instante de gloria era humo,
alcohol y hormonas llenas de optimismo.

Mi aldea

2009-04-19T11:17:00.001-07:00

Mi aldea es un filtro de la lluvia,
un escaparate vivo.
Salen cientos de lágrimas
de la noche,
envuelven las brillantes cenizas
y se esconden tras lo pactado.
Es como un cuento
que se rebobina,
De las encuestas
a la espalda del miedo,
quedó una pizca de pasión,
también la ira contenida...
Sabiendo yo cuánto se hacen valer
los agricultores de lo espeluznante,
no debería vestir mi traje de gorgona,
no debería ser labio en la espesura,
pero las bestias saben de jalea
y teorizan sobre las trituradoras
sin enchufe.
En el socavón de lo invencible
bebí un trago de Selene,
se me perdieron los rasgos inocuos
y calló el mirador de la torre...
me convertí en fiera cerca
de las postrimerías de lo normal,
del sucio valor
de una perra gorda.
Mi aldea es una ciénaga
de cultos satánicos,
una empresa que se cierne
sobre la tradición,
pero con sus venas de franquicia
flota sobre el vaso cristalino.
No sé de cualificaciones
de lo invisible,
no sé de jaulas sin barrotes,
no sé flotar sobre una mísera
jarra de güisqui.
Se me escaparon las maravillas,
se me fundió el iris
en madrugadas absortas
por el gorjeo del rejoj.
Ahora fallezco en la espera
del próximo adiós,
que pronto será
una bienvenida.

Madonna-Vogue

2009-04-12T16:54:00.000-07:00

El demonio

2009-04-12T16:44:00.000-07:00

El demonio se acuesta sobre los inviernos.
Llora lágrimas ardientes,
no teme las primaveras.
Pero desde su ventana
se ve la histeria
de los colectivos:
mujeres asesinadas por la hinopia,
sangre seca que se acumula
en las heridas de los malnacidos,
de los inpulcros que no escupen rabia,
como, ¿por qué vine a este planeta?
¿por qué las plantas se regeneran?
¿por qué mi pulso es incorrecto?
El demonio tiene ojos de pulga,
sabe contar las motas de caspa
en los periódicos amarillos
y se protege del hielo
con ráfagas de lucidez
que derriten la astucia.
El demonio es mi marido,
por las mañanas acude a su oficina,
por las tardes se recuesta en mi regazo,
por las noches escapa
y se mete en mis pesadillas.
No soy la presbiteriana soñada,
no soy la ilegal sorprendida in estrangis,
soy la más caduca de las edades
que se hace señal en las noches de luna nueva
y en los eclipses,
soy la escueta marejada
de un terrón de azúcar en una taza de leche.
Me temo que no quepan las voluntades en mi coartada,
me temo que los muros sean demasiado estrechos
como para que el hombre invisible pueda cruzarlos,
aún disfrazado.
El demonio se llama Cariño
y mi ofrenta es ser su vicio
más insignificante.