Noche del 2012

Sus cabellos recogidos
con pinzas sobre su testa.
Él sólo esperaba el rito
sagrado, sin más temor.
Las mujeres, su camino,
hacia la vida infantil
le hacían ver sacrificios
en los bebés de sus tripas
aunque sólo fuese un mito.
Detrás de la puerta abierta
dormía tumbado el círculo,
cual remolino voraz,
Un paso hacia el caos maldito
no me queda más, maría.
Afuera, la gente vino
vistiendo ropas vistosas,
sus rostros eran cetrinos.
En esta gran ceremonia
debían acudir listos
para observar y callar.
Heineken salió del nido
a lo grande, por la puerta.
Se puso junto a los niños,
deslizó du pinza fuera
de sus cabellos merinos,
Allá, el barbero chamán
le esperaba con cepillos
y en otra mano, tijeras.
Le robó su voz de crío
al tiempo que le decía,
es importante el olvido
y sobre todo, su ciencia
que carece de vestigios
en la mente filosófica,
pero no en el pragmatismo.
Y sobre la alfombra roja
fueron mechones dolidos
por su romántica impronta
pero sin romanticismo.
Dentro del alma de Heineken
las estrellas con sus picos
se diluían sedientas
en la noche del mes Niño,
diciembre del 2012.
Las mujeres con sus filos
recogían los cabellos
que caían hacia el frío.
Ellas, las que eran tan pulcras
y comulgaban con Cristo
vertieron su beldad casta
en los crueles mensajitos
a la más alta deidad.
En sus mentes, los barítonos
les llevaban un secreto,
el silencio tan bendito
y las canciones de Heineken.
memorias como palitos
que el viento hacía volar.
Rehusaban ver su ídolo
hecho trizas por leones
en el más funesto circo.
Cuando el barbero chamán
cortó el último pelillo
Heineken sintió un gran peso
por poco y luego, vacío.
Al finalizar el grupo
bendicieron ese rito
con champanes y aguardiente
y olvidaron lo festivo
de la noche del final
de los tiempos, ¡y sin vino!

Carrera

Ya golpeó con sus yantas
el coche número cinco
el tenue silencio gris
de tanta salpicadura
barro en el retrovisor
del coche número tres.
La carrera continúa
Ya todo el mundo ha apostado
por el ganador, el as
y en la apuesta no coinciden
Los tapacubos resuenan
sin que nadie enjabonase
la pista y ya en el asfalto
recuerdan que el conductor
de la máquina besó
sus metálicos visages
antes del pistoletazo
de salida hacia la meta.
El coche número uno
se aleja del puesto cuatro
y ahora está detrás del torpe.
Antes de que acabe el rally
voy a lanzar un coche al aire
con estos superpoderes
Desde este lado se antoja
ser una carrera gris,
es tan poco valiosa
que no merece la pena
conservar buenas costumbres
¿Quién puede traer la meta?
¿Cómo puede no acabar
en la puerta de un trofeo?
porque detrás de mi hay otros,
pero delante, pobre,
se fueron mis ilusiones,
mi billetera, mi fe
y sobre todo mi imagen.
Ahora la busco sola
con mi espíritu macabro.
que cree en la realidad
de cercenarle a los brazos,
un tronco, a la cabeza
un cuerpo y a negros ojos
una cara, y no hay más.
Y después, que venga el podio
a recriminar ajuares
de princesa con su tiara.
A él sonsaco la envidia
de los plebeyos, testigo
fiel de las bajas pasiones.
Aquí me quedo, tan cerca.
A tres metros de la meta.

Involución

Si es la fuerza
la única fisura
en nuestra resistencia, a prueba de bombazos,
la memoria es el síntoma
del fragor sugerido
por las anémonas.
ellas olvidan cantos de colonia gregaria,
pero la soledad no las lastima nunca
porque la voz las une
en una sola.
El pez sale del agua,
innvolución del mar,
porque las cuerdas tensas de las olas irradian
en el amanecer
de dinosaurios,
salen del microscopio
cuando su cuerpo es puzzle que jamás se sostiene.
La ardilla huye,
crea su madriguera
con la fuerza de un tallo
que ni los huracanes tronchan con sus silbidos:
resistencia de ave,
que conoce la vuelta
hacia la patria
y sale de su cáscara
por si a alguien le importa,
Ya capté tu atención,
subamos escalones en este Darwinismo
de solidaridad hacia nuestro pasado.
Los reptiles son viejos,
los insectos también,
preguntémosle a ellos
que cuantos kilowatios vuelven a un mono loco
Si el hombre sabe qué responder,
ya le falta salir
de la guerra con otros que le han robado un bien,
tal vez una virtud, de esas tan inviolables,
Sólo queda rezar
porque no salga el otro con cuentos parecidos
y tanta guerra sea
no más que un mal ejemplo
la resistencia y fuerza
puestas en entredicho
por unos cuántos monos subidos a los árboles
y con pistolas que se cargan con odio

Invierno en Madrid

La impronta de tus besos
en mi almohada sabe a miel,
Tus ojos suben esferas
al cuarto azul donde lloro
a los astros de aluminio.
quisiera invertir en música
que los trovadores odian
para mostrarte el envés
de caricias añoradas
pero las letras escritas
por el mago sin rencor,
me muestran que el carrusel
de tus caricias profanas
sabe menos de la letra
que del amado silencio,
sabe menos del amor
que la verdad que yo sé,
y no es otra que conozco
el revés de la raqueta
y te llevo hacia misterios
donde la cancha es el ser
y lo sido es la mentira
que se sube a la secuencia.
Cuando rebobine habrá
roto el miedo su sensual
apuesta por las peleas
de ponys en esta feria
y sólo podré reír
y sólo podrás reír
de las naricitas rojas
en este invierno en Madrid.

Reloj

El reloj ha caducado
sus horas están en rojo
y mi cuerpo es el despojo
que la guerra ha madurado.
Batalla por lo curado
en el óxido de heridas
tas oscuras como bridas
que rechaza toda yegua
tal vez respire la tregua
lo que en la arena le pidas.