Fresas salvajes (poema inspirado en la película de Ingmar Bergman)

Es preclaro que el reloj
tiene doce horas,
media naranja del día,
pero las agujas...
yo creía que ilusiones
ingenuas y en rojo
se diluían cual sangre
en el primer güisqui,
pero el viaje es imagen
de lo que aún queda
por vivir. La soledad
se agudiza siempre
con la nostalgia y tu tiempo
ha perdido todo:
sus robustas manecillas.
Soñar que se adentra
el hilo solo en madejas
del cosmos de un átomo...
despertar y ser el único
que ve la vasija
quieta en una mecedora.
Puede haber instantes
en los que al dormir
rasgamos la puerta de humo
en la boca muda
de la verdad. Nos mutamos
en libro, que abierto
se lee con atención
y con una lógica
literaria. No conozco
nada tan hermoso
como perder la locura
en sacos de harina,
para que se horneen tiernas
hogazas de pan.
Las fresas saben reales
y en la vida nadie
tuvo las plantas tan firmes
sobre tierra húmeda
aunque el olvido amenace...
Jamás fue verdugo
sino fiel arquitectura.
Las edades mecen
la cunita del eterno
pasajero del camino:
y nunca se olvidan,
menos los seres amados,
que las huellas sueñan,
herederas de la savia.